Жилет А.С. Пушкина, который был на нем во время последней дуэли.

Мне без тебя совсем не пишется.
Я таю в канители дней.
И вниз лечу с горы, как лыжница…
Мне слишком больно. Холодней
Душе, естественно, становится,
Когда не рядом, а вдали.
А все любовь, она – виновница
Того, что сердце так болит…
Но знаю, тьма отступит злостная
И я вернусь в родной приют,
Где ты – моя мечта всезвездная,
Где ты, о ком мои стихи поют…
Я бабочкой стану, слышишь...
Скользну по рассвету тихо…
И к звездным лучам, все выше,
Под чьи-то немые всхлипы.
А где-то цветут георгины,
Чтоб сердце не затихало…
И бьются об пол графины,
Чтоб больше простора стало…
Лес шелестит. Влага. Камни серые. Пни.
А я иду по дороге времени.
Забытье. Номер восемь. Пальцем в небо ткни.
Только обещай, что с теми ни
когда не будешь сталкиваться...
Даже если горизонт
Утопит слезы в чашечках ландышей.
Да какой резон,
Спрашивается,
Лететь стрелой бешеной
По гороскопам, и мрак трясти.
А счастье приходит все реже, но
Это не повод подделки грести.
Небо из дождя строит радугу.
В перламутре слез моя душа.
Действует на сердце трепет пагубно,
Все вокруг неистово круша.
Буду бегать по тропинкам каменным.
Буду звезды собирать в горах.
Станет жизнь простым экзаменом.
Я о горы разбиваю страх.
И опять лечу стрелою бешеной,
И опять туман кусаю за края.
Я опять беспечна и несдержанна.
Гордая. Любимая. Твоя.
Он не умеет улыбаться,
Он хмурит брови невпопад.
Он хочет властью наслаждаться,
Беря рубины напрокат.
Он проклинает непогоду,
Но оставляет зонт в воде.
Он наплевал на вашу моду,
Он помогает всем в беде.
Он знает наизусть сонеты,
Но не читает их гостям…
Он отправляет зиму в лето,
И светит, никому не мстя.
Он ищет взгляд такой же синий,
Но натыкается на тень.
И в перепутье тонких линий
Он начинает новый день…
С тобой прощаюсь постепенно…
Хочу привыкнуть к тишине…
Любовью злой ты откровенно
Все сердце мне спалил в огне…
Прощаюсь с мраморным рассветом,
Прощаюсь с синими глазами…
Когда забуду я об этом,
Растаяв в осени слезами,
То будет значить, что ушел ты
Из сердца глупого, больного…
И окна, что прозрачно-желты,
Подарят принца мне иного…
Так мало времени, так мало…
Я жду тебя, ты ждешь меня…
Тебе о многом рассказала
В мельканье скорого огня…
Смотрел ты на меня с тоскою,
Ты мучил сердце, душу мне…
Не можем вместе быть с тобою…
Ты растворяешься в огне…
И вновь несемся, дико плача,
И встречи с нетерпеньем ждем…
Прости, не может быть иначе…
Предрешено мне быть дождем…
И в полночь на край долины
увел я жену чужую,
а думал — она невинна...
То было ночью Сант-Яго,
и, словно сговору рады,
в округе огни погасли
и замерцали цикады.
Я сонных грудей коснулся,
последний проулок минув,
и жарко они раскрылись
кистями ночных жасминов.
А юбки, шурша крахмалом,
в ушах у меня дрожали,
как шёлковые завесы,
раскромсанные ножами.
Врастая в безлунный сумрак,
ворчали деревья глухо,
и дальним собачьим лаем
за нами гналась округа...
За голубой ежевикой
у тростникового плёса
я в белый песок впечатал
её смоляные косы.
Я сдёрнул шёлковый галстук.
Она наряд разбросала.
Я снял ремень с кобурою,
она — четыре корсажа.
Её жасминная кожа
светилась жемчугом тёплым,
нежнее лунного света,
когда скользит он по стёклам.
А бёдра её метались,
как пойманные форели,
то лунным холодом стыли,
то белым огнём горели.
И лучшей в мире дорогой
до первой утренней птицы
меня этой ночью мчала
атласная кобылица...
Тому, кто слывёт мужчиной,
нескромничать не пристало,
и я повторять не стану
слова, что она шептала.
В песчинках и поцелуях
она ушла на рассвете.
Кинжалы трефовых лилий
вдогонку рубили ветер.
Я вёл себя так, как должно,
цыган до смертного часа.
Я дал ей ларец на память
и больше не стал встречаться,
запомнив обман той ночи
у края речной долины, —
она ведь была замужней,
а мне клялась, что невинна.
Ненужный цветок. Брошенный.
Дорога жизни – сон в тиши.
Поэт не дружит по-хорошему,
Поэт враждует от души.
Поэт не требует внимания,
Ему всечасно не до нас…
Он – пленник злого подсознания,
Он – мастер выдуманных фраз…
Его мгновенье – три столетия,
Столетье – жалкий, бренный час…
Он – бабочка среди соцветия,
И зверь, сбежавший от меча…
Ему любовь – лишь вдохновение,
Страданье – строчки в тишине…
И сам он – только лишь видение,
Растаявшее в шумном дне…
Мгновенье сна невозвратимо…
Опять стою на перекрестке…
Играю чью-то пантомиму…
На волосах застыли блестки…
Лечу, лечу неутомимо!
Куда несет меня сквозь время?
Моя восьмая пантомима –
Знак бесконечности... Я с теми,
Кто опоздал на электричку,
Кто начинает все сначала…
Зажгите бронзовую спичку!
Еще не время для причала!
Гуттаперчевое счастье…
Одиночество в крови…
За собой зову ненастье
И тебе шепчу: «Лови!»
Ты пришел из неоткуда,
Я как будто не ждала…
Извиваюсь амплитудой,
Вновь мечты отогнала…
Мне фиалки неизбежно
Посылают лишь огонь…
Гуттаперчевая нежность,
Ты меня, прошу, не тронь…
Уходит временный запал…
И я опять как тень.
Когда-то кто-то мне сказал,
Что мой счастливый день
Наступит только лишь когда
Я сны похороню…
Но только сердце, вот беда,
Не предает огню
Фиалок пламенную нить
И блик туманных фраз…
«Ты так хотел меня любить,
Но ты не верил в нас…»
И я, от боли захмелев,
Бессмысленно вздохну…
«Прости меня, мой слабый Лев,
За лживую весну…»
Случайный свет затмил глаза…
Я слышу эти неба звуки…
Мы вновь перенеслись назад…
Давай лишь не расцепим руки…
Мы полетаем над грозой,
И потеряемся во мраке…
Зато навек блуждать с тобой
Мы будем в неба синем фраке…
А в пляске бешеных громов
Пусть мчатся черные пустоты!
Они ж не знают, что готов
Уже ты быть созвездьем сотым!..
И даже море замолчит…
Пусть не бушует и не злится!
Уже не вылечат врачи
Два сердца, что готовы слиться…
Приветствую вас, калакукко мои! С праздником!
Сегодня 17 апреля и День поэзии хокку!
Каждый год 17 апреля любители литературы отмечают необычный праздник — День поэзии хокку. Это скромный, но удивительно глубокий жанр японской поэзии, который буквально за три строки способен передать целую гамму чувств, философских размышлений и природной красоты. В этот день хочется заглянуть глубже в суть этой древней формы искусства и понять, почему она до сих пор завораживает людей по всему миру.
Хокку (или хайку) — это короткая поэтическая форма, состоящая всего из трёх строк и 17 слогов. Структура строгая: первая строка содержит пять слогов, вторая — семь, третья снова пять. Однако за этой простотой скрывается целая вселенная смыслов. Хокку традиционно связано с природой, временем года и мимолетностью жизни. Часто поэты используют образы цветов, луны, ветра, чтобы показать течение времени, скоротечность человеческой жизни и связь человека с окружающим миром.
День поэзии хокку берёт своё начало от великого японского поэта Мацуо Басё (1644–1694), которого часто называют мастером жанра. Именно благодаря ему хокку стали известны далеко за пределами Японии. В честь дня рождения мастера японцы начали отмечать этот праздник, посвящённый поэзии, природе и созидательному духу.
Праздник можно отпраздновать множеством способов. Вот несколько идей:
День поэзии хокку — это возможность прикоснуться к мудрости Востока, вдохнуть свежий воздух природы и взглянуть на мир глазами поэта. Этот праздник напоминает нам о важности внимания к мелочам, способности видеть красоту в простых вещах и ценить каждое мгновение жизни. Ведь иногда достаточно всего трёх строчек, чтобы выразить то, что нельзя сказать словами.
Всем хорошего дня :)
Случайно нарвался на этот стих...
Игорь Кобзев"Шпага чести"
А все-таки было бы хорошо,
Чтоб в людях жила отвага,
Чтоб каждый по городу гордо шел
И сбоку сверкала шпага!
И пусть бы любой, если надо, мог
Вломившись в дверь без доклада,
С обидчиком честно скрестить клинок
И твердость мужского взгляда.
Как сладко за подленькое словцо,
За лживую опечатку
Врагу в перекошенное лицо
Надменно швырнуть перчатку!
Тогда б не бросали на ветер слов
Без должного основанья,
И стало б поменьше клеветников,
Болтающих на собраньях.
А совесть и гордость имели б вес.
И, сдержанный блеском шпаги,
Никто бы без очереди не лез,
Тыча свои бумаги.
Люблю я почитать биографии известных предпринимателей... И всегда поражаюсь их немыслимой "всеядности". Занимается человек, к примеру, нефтью - но попутно и в космос летает, и симфонии пишет, и новый тип автомобильных двигателей разрабатывает, и в гонках на дельфинах он второй чемпион мира... Один лишь бизнесмен удивил меня честной простотой - всем известный Б.Ю. Александров - согласно его автобиографической книге "Сырок" (да-да, это не шутка, она так и называется!) он всерьез интересовался и занимался лишь молочной индустрией и методиками похудения...
Но вот наткнулся я как-то в Википедии на биографию Михаила Гуцериева... И в очередной раз охуел... Это что-то немыслимое... Бэкграунд - не слабее, чем у, скажем, Ричарда Бренсона или Илона Маска... ))
Организация первого в СССР коммерческого банка на Кавказе, гигантский холдинг из десятков крупных компаний в Москве, то же самое в особой экономической зоне в Ингушетии, уголовное преследование в России, бегство в Лондон, возвращение, получение наградного оружия, медиаимперия из кучи радиостанций и продюсерских центров, открытие первой в СНГ криптобиржи, строительство огромного калиевого месторождения в Беларуси и помощь Беларуси (внезапно) в создании законодательства, регулирующего крипту и блокчейн... Короче, там глобальный пиздец (в хорошем или плохом смысле - не могу сказать) - один человек ворочал делами, которых хватило бы на несколько десятков, да еще и по сто лет живущих... Отдельная история в его участии в выкупе и освобождении десятков (если не сотен!) заложников, захваченных в Чечне - там тоже какой-то немыслимый объем работ и переговоров, типа...
На фоне всего этого меня отдельно поразило его поэтическое творчество. Вернее, масштаб этого творчества... Ладно бы накидал пару стишков в самолете - но нет... За долгие годы им написано более 250 (!) песен, которые исполняют различные артисты, спродюсированы (!) десятки масштабных шоу, как в оффлайне, так и на ТВ. Я, правда, едва ли что-то из его творчества слышал, поскольку артисты все - из числа "заходящих не в ту дверь", я такой музыкой брезгую...
Филипп Киркоров, Ольга Бузова, Григорий Лепс, Лайма Вайкуле, Николай Басков, София Ротару, Валерия, Стас Михайлов, Ирина Круг, Авраам Руссо, Кристина Орбакайте, Александр Буйнов, Надежда Кадышева, Таисия Повалий, Стас Пьеха, Александр Маршал, Наташа Королёва, Слава, Денис Клявер, Любовь Успенская, Митя Фомин, Анастасия Стоцкая, Николай Расторгуев, Алсу, Зара, Хор Турецкого, Катя Лель, Батыр, Лара Фабиан, Марк Тишман, Николай Трубач, Сергей Любавин, Анжелика Агурбаш, Людмила Соколова, Ани Лорак, Влад Топалов, Витас, Дима Билан, Татьяна Буланова, Анна Семенович, Жека, Наталия Власова, Ясения, Алексей Глызин, Юрий Смыслов, Димаш Кудайберген, Сергей Лазарев...
Среди этой помойки, правда, есть и такие условно уважаемые монстры, как Кобзон, Пугачева, Малинин, Маликов, Гвердцители - но тут, правда, не могу опять же сказать уверенно, по какой причине они могут быть достойны уважения - из-за того, что просто слышу о них я столько же лет, сколько сам живу на свете, или реально из-за достойной музыки...
И тут недавно, перед новым годом, жена рассказывает - у них на работе в офисе играет радио "Дача" и десятки раз на дню они включают "песню про козерога". Ну просто напрочь заебала песня, с ее слов... Ибо тупая неимоверно, и навязывается с упорством козерога носорога...
Мне стало любопытно, и я погуглил. И обнаружил, что радио "Дача" входит в холдинг Гуцериева, певец - Вадим Усланов - его протеже, а "песня про козерога", которая, оказалось, называется "Зимняя", написал сам Миша... И вот тут я как раз впервые вдумчиво ознакомился с поэтическим творчеством Гуцериева )))) И, кажется, понял, почему на это творчество у него хватает времени... )))
Ибо текст - не просто хуйня... А ПОЛНЕЙШАЯ ХУЙНЯ... Нейросеть, кажется, написала бы лучше... (Или это и писала нейросеть?)... Рифмы - ноль, смысла - почти ноль, все слова по отдельности понятны, но вместе складываются в полнейшую кашу без склада и лада... Бля, я был неимоверно поражен бездарности и графомании этой песни... Рифмы уровня "десерт-надежд", "на дома-в тисках", "надежд-забег"... Высеры, типа, "близнецовое пламя – любовь" (вспомнился знаменитый мем, про "где арахисы, там и зима, а шепот акваланга болeе блестящий, чем литр железных яблок"....) Ебать, это кровь из глаз и ушей! Наслаждайтесь:
С неба падают тихо снежинки,
Кружевами ложась на дома.
Разоделись деревья в косынки,
Снежный город в холодных тисках.
Дед Мороз едет в белой упряжке,
Пробирает зима до костей,
Сверху смотрит Луна-синеглазка,
Запах детства из каждых дверей.
Припев:
Белый снег заметает подъезды.
Козерог — время зимних надежд.
Замерзают под снегом кафешки,
Чай с малиной дают на десерт.
Белый снег заметает подъезды,
Замерзают двенадцать надежд,
Козерог на заснеженном небе
Начинает свой первый забег.
На катке взгляд любви в каждом взгляде.
Близнецовое пламя – любовь.
Засыпают Москву снегопады.
В небе сотня созвездий и звёзд.
Торт песочный и детские сказки,
На гирляндах цветные огни,
Дед Мороз дарит детям подарки,
Белый снег под ногами искрит.
Припев
Новый год провожает вчерашний,
Дарит радостный смех детворе,
И зима на просторах бескрайних
Ждёт счастливых надежд в январе.
Припев