За каждым фото стоит своя история, тушение лесного пожара, например, процесс рисования аэрографом, но теперь можно не заморачиваться такой фигнёй, как контент)))

Собственно вот. Была ошибка, уже все прошло)

Тег мое, машинка моя, ошибка тоже моя

Чем могу, тем и бунтую. Ну и фоточку рандомную в финале. )

Когда-то я искренне не понимала суровость людей, работающих в магазинах. Бежишь ты куда-то по своим делам, они затягиваются и вдруг ты понимаешь что сейчас лопнешь. И как назло - ни кафешки вокруг, ни туалета. Забегаешь в близлежащий магазин и слёзно просишься пустить, получая в ответ суровое "нет". Со временем стало понятно, что даже смысла нет спрашивать.

На старте работы продавцом, ещё в "бутике крафтового пива", на деле оказавшимся обычной разливайкой, влетела ко мне нежная девушка. С квадратными глазами и отчаянием, уже плескавшимся в них. Да не вопрос - вон туда, направо и за угол, там дверь. Девушка через какое-то время ушла, а я минут через пятнадцать заглянула в туалет и офигела. Цель как бы не мелкая, девушка наоборот была весьма миниатюрной, но результат оказался всеобъемлющий. Шипя под нос, я достала перчатки и отдраила периметр.

Забежавшие дети были не крупные и весьма милые на первый взгляд. Вопрос повторился и "нуэтожедети". Про последствия писать не буду, но шкворчала я раза в три громче и интенсивнее. Доброта к миру иссякла, а в голосе на вопрос страждущих прорезалась сталь. Скакать по граблям и драить сортиры за всеми - вообще не моё любимое занятие.

Доставщики вкусняшек и прочей рыбы были своими людьми и подвоха от них я не ожидала никак. И в третий раз пошёл он за ёлкой перчатками и моющими средствами, плюясь ядом и проклиная свою легкомысленность.

Сейчас у нас в магазине дверь в туалет под замком и ключи только у своих. Один раз кто-то забыл закрыть дверь, то ли по запарке, то ли просто по недомыслию. Минут через пятнадцать там воцарился сплошной охтыжблин и бесследно пропала здоровая бадья средства для мытья пола. Страждущих разогнали, дверь закрыли, а лояльность к лопающимся окончательно ушла в минус.

Рандомная фоточка, не имеющая никакого отношения к тексту - пятый день безвылазно в полях, холодно и подъём в четыре утра на зорьку.

Пойду телеграм-канал заводить, без него маловато будет.

Понимаю, что мои почти тысяча подписчиков ждут от меня другого, но...

Начался тут флешмоб с историями про педофилов. Сами понимаете, зачастую такие истории редко кому рассказываются, даже родителям. А они висят тяжким грузом, давят, всплывают в самый неподходящий момент из памяти. И иногда просто хочется рассказать хоть кому-то, чтоб отпустило.

Моя история случилась, когда мне было 4-5 лет. Были у нас соседи по площадке - пожилая супружеская пара, Валентина Федоровна и Михаил Севастьянович. Оба в возрасте, из дома выходили редко, оба иногда прикладывались к бутылке, но выглядели вполне прилично и благополучно. Они тесно общались с моими бабушкой и дедушкой, мы прям дружили семьями - с регулярными заходами на чай и на поговорить и с оставлением меня у них, пока взрослые заняты (мама часто уезжала на заработки в другие города, воспитывали меня ее родители). Да и сама я часто забегала к ним посидеть. Насколько я знаю, у них был как минимум один сын и несколько внуков, но где-то в России, а родители-пенсионеры доживали век в глубинке Беларуси.

Помню, что Валентина Федоровна всегда была общительной, заботливой и слегка подбуханной пенсионеркой. Хотя в том возрасте я, конечно, не придавала этому значения. Она часто показывала мне какие-нибудь забавные и интересные вещицы - флакончики с духами, тюбики с помадой, вееры, перчатки. Некоторые из них принадлежали еще ее маме. Учитывая то, что старушка была старше моего дедушки, а он 1929 года рождения, представляю, насколько старыми могли быть эти вещи.

А вот Михаил Севастьянович чаще всего сидел в другой комнате на кровати, читал газеты или просто смотрел в окно. Он был не очень общительным и пил больше жены. Иногда я забегала к нему в комнату. Он показывал мне какие-то вырезки из газет, картинки, какие-то схемы приборов из советских журналов. И иногда, когда я сидела рядом с ним на кровати, он гладил меня по ногам.

Я относилась к этому как к должному. Поймите правильно - девяностые годы, провинциальный городок, в котором пенсионеры растят мелких, пока родители на заработках в других городах. Причем разницы между своими внуками и чужими не делали - одинаково всех хвалили и наказывали, кормили и поили, могли оставить у себя на ночь и запросто выкупать перед сном. Так что ничего удивительного в том, что меня погладил пенсионер, я не видела.

Но однажды на ногах он не остановился. Он залез мне рукой в трусы и начал гладить там.

Ребенку, который уже слышал слово "секс", но очень смутно представляет себе, что это такое, на уровне "когда взрослые целуются с языками", сложно понять, что дядя делает что-то не то. Я понимала только, что мне приятно от того, что он делает.

Так лет в пять у меня был первый оргазм.

Я смутно понимала, что рассказывать о том, что происходит, не стоит. Я продолжала приходить к нему в комнату. Для всех остальных ничего не поменялось. Мы всегда сидели спиной к двери. Когда мимо проходила его жена, он гладил мне ноги, и потом она с умилением рассказывала моим бабушке и дедушке, как мы с ним хорошо общаемся. Таких моих походов к нему было еще четыре-пять. А потом ему, видимо, захотелось большего.

Я до сих пор могу вызвать в памяти тот вечер. Полузадернутые шторы, кровать, запах пожилых людей в старой совковой квартире. И дедка, который спрашивает, нравится ли мне то, что он делает. После того, как я ответила "да", он сказал, что теперь я тоже должна сделать ему приятное, чтоб было по-честному. Он расстегнул ширинку, достал свое хозяйство и сказал его погладить.

Так я впервые увидела вживую член. Не детскую пипирку, которую в детском садике мальчики показывают девочкам на тихом часу. И, честное слово, мне стало очень страшно и противно. Я вскочила и выбежала из комнаты, побежала домой и спряталась в детской. Сделала вид, что играю, чтобы бабушка и дедушка не спрашивали, что со мной. А сама сидела и тряслась.

После этого я пару дней не выходила одна из дома, чтоб случайно на него не наткнуться. Гости, естественно, тоже закончились.

Никому из взрослых я ничего не рассказывала - боялась, что будут ругать. И не знала,что делать. Пока где-то через пару месяцев тот дедок не умер. Просто шел по улице и упал. Вроде бы что-то с сердцем. А я изо всех сил верю, что это instant carma.

Жизнь продолжалась. С течением времени история забылась. Напрочь. Видимо, так мой мозг оградил меня от лишних переживаний. И вспомнила я ее только тогда, когда начались мои отношения с мальчиками. Аукнулась она мне нехило - наложила отпечаток на отношение к сексу. Но, по понятным причинам, рассказывать об этом подробнее я не стану.

Какая мораль? А нет ее. Говорят, если рассказать о проблеме, она отпускает. Вот я и попробовала.

На случай, если не поможет, вопрос: к какому специалисту можно обратиться, чтобы сгладить воспоминания и уменьшить их влияние на мою жизнь? Вдруг у кого-то получилось справиться с подобными проблемами.

И - да, берегите детей. Иногда у них в жизни происходят ужасные вещи.

Присоединюсь в товарищам которые начали постить всякую херню.
У меня на мобиле валяется много бесполезных фоток с работы и в целом из жизни, которые мало кому интересны, но всё равно хотелось бы показать. А посколько рейтинг теперь ничего не значит ( в общем-то как и не значил), то я решился на это дермо.


Прогоревший катализатор/сажеулавливатель с какого-то малотоннажного грузовичка.

На скамейке с пробегом 300к каталик вообще просто вывалился при разборке. Треть каталика выдоло через трубу. Как он вообще ездил - не понятно.

Гребаные слизни размером со средний палец руки взрослого человека.

Катализатор/сажевик камаза. Один из самых уебищных на мой взгляд. Состоит из длинной гофрированной металлической ленты свернутой в рулон. Единственный быстрый способ удаления это сабельная пила.

А это просто тренировка, когда было свободное время. До идеала еще варить и варить.

Пока всё. Потом скучно будет, еще какую-нибудь хуйню накидаю.