- Давай, сынок, не бойся. Смелее иди вперёд и напрочь забудь про страх. Чего их пугаться? Они тебе ничего не сделают.

- Пап, а может не надо, а? Может, не сегодня?

- Надо, Сёма, надо, от этого никуда не деться. Ты мужчина или баба сопливая? Нашел, кого пугаться. Давай, иди смелее и покажи им, кто хозяин на этой территории.

- Но я не могу…

- Можешь, сын, можешь. Перебори страх. Не дело, чтобы девятнадцатилетний парень и пугался их.

- Как будто ты никогда не боялся…

- Боялся, да. Учительницу свою первую. Жуткая женщина была. Но это – другое дело. Иди давай, мне тоже надо делами заниматься.

- Пойдём со мной, а? Поможешь.

- И помог бы, да я же сказал, что мне есть, чем заняться. У меня свои дела, у тебя – свои.

- Ну, пап!

- Что ты ноешь? Ну что ты ноешь? Смотри, как они уже на тебя смотрят. Трусом считают, не иначе. Давай, растопчи их, чего ждёшь?

- Я их боюсь.

- Да чего тут бояться-то? Они – ничтожество. Ты здесь хозяин, понял! Что. Так и будешь здесь стоять. Так они только и рады будут. Захватят тут всё, порезвятся и дальше пойдут. Если ты их не уничтожат, они уничтожат тебя. Ты этого хочешь. Сёма?

- Нет.

- Так вперёд. Ну?

- Чёрт, чёрт, чёрт. Может, всё-таки не надо?

- Ну, сын, ты меня поражаешь. Смотри, как это делается. Берёшь, швыряешь на землю и – на, падла, сдохни! – давишь каблуком.

- Жестоко…

- А с ними, сволочами иначе нельзя. Вот, всё просто. И не смотри, что их много, ты справишься со всеми.

- Ладно, хорошо, понял. Если я вдруг не вернусь, считай, что я погиб как герой.

- Шутник, тоже мне…

Прохор Фомич тяжко выдохнул и пошёл в сарай. Это ж надо – вырастить такого труса! Давно бы уже перенёс всё сено с поля в хлев, а потратил это время на то, чтобы уговорить сына собрать с картошки колорадских жуков. Жуть, да и только...