Дополнил экспромт «Как Смоки Мо»🐶

Утренний фристайл🐶 А как начался ваш понедельник?😜

.

Проснулся утром — лицо как мопс…

Вникай в унылый клаксон, камон!

Осенний вайб… Депрессняк знобит…

Включите под этот фристайл бит —

и я зачитаю как Смоки Мо!

.

(D.Besssovvv@)

Вчера сделал канал ВК. Там будет всё самое интересное, животрепещущее, угарное и горячее! Кому интересно, ищите в ВК каналах «Бесовский вайб»🔥🔥🔥 После НГ также будет канал в Телеграмме.

Всем удачного понедельника!👌🏻

Давай-ка, 

милая, 

снимем порно!

Подумай только: 

лишь ты и я

подарим зрителям 

непритворно

эмоций 

бешеных 

до***уя.

.

Представь: 

как Лесли 

и Рыбка, так же

начнём 

Порнхабу

себя являть —

и все увидят, 

и всякий скажет:

«Какой же ё***рь! 

Какая б***дь!»

.

К чему 

смущаться 

в уме строптивом,

когда 

открыться 

душой сполна

и обнажиться 

пред объективом

намного

легче

и проще нам?

.

Пускай, 

завистливо 

критикуя,

они смущаются!

К чёрту стыд!

Была бы 

твердость 

мужского х***я

и влага 

женственная 

пи***ды.

.

Диван... 

любовь... 

никаких запретов...

погромче — стоны...

лицо — милей...

Что ещё нужно, 

чтоб в мире этом

зажечься 

звёздами 

на земле?

.

(D.Besssovvv@)

.

Это одно из моих первых, можно сказать, юношеских стихотворений. Я всегда был очень идейным человеком, как по жизни в целом, так и в личной жизни. Мне было 19. К сожалению, моя тогдашняя богиня не пристала на моё предложение немного поупражняться с камерой, но зато остались теплые воспоминания…

Неначатая 

пачка Davidoff

столь вызывающе

лежала на комоде...

.

Я не курил...

Всё ждал тебя

(О никотиновый приход!..)

но тщетно...

.

Ах ты...

не пришла.

Но жажда не уходит.

.

И я пошёл...

Сорян!

Иначе не готов...

.

Не в помощь снюс...

Нужда — в крови...

Бунтую!

.

Достал одну —

и запыхтел,

вкушая дымный плод,

.

а после я,

недолго маясь,

выкурил другую...

.

(D.Besssovvv@)

«Охyенно»

.

Охуенная

перманентность...

Перманентная

охуенность...

Раньше — омлеты,

теперь — момент есть

с утра памфлеты,

чтоб не приелось

велеречивое словоёбство!..

.

Талант — от Бога,

стихи — феномен,

я — сын Дьявола...

.

Если просто,

без философствования

и задротства, —

эта лярва сидит в геноме.

.

Бес пилит косвенно ваши кости

ножом Вест-Энда, хотя вообще мне,

крича, советовал Оззи Осборн:

«Убей!» — мол, нужен взрыв помощнее.

Я не послушал... Ему назло стих

испоганил, рифмуя к «злости»,

Как озабоченный, млосный гностик:

«Хочу Кацубу! Пусть мне запостит

отсюда в shorts... и застонет после!».

.

Слышь, не сексист!

Уважаю женщин,

какая б цыпочка

ни попалась,

хоть и часто

желаю жечь их

моим бесовским...

Я не про фаллос!

Речь об искусстве,

глубинном ныне,

Как фильмы Кусто...

Но погоди... Нет!

.

Идиоты, я наебал вас!

.

Фан Тинто Брасса, стиль — трах-машина!

хер — Сулейман, башка — лампа джинна...

Мнил: твои вирши — мечта, вершина,

и ты взобрался(?) Но пенис — шило!

Дауншифтер! Твоя дама сшила

для тебя носки, для меня — за ширмой,

натянув чулки, рот открыла шире

и, не сплюнув, яд уплетая с шиком,

поднялась с колен, молвя: «Напиши мне...».

.

(Твои дети — моя ошибка!)

.

Омерзительно,

будто запах

гниющей плоти...

Перед глазами —

личинки... Нафиг

вам путь Сансары?

.

Ученье Бесова крест поставит!

.

Знай: окроплю

моей спермой слова

всё вокруг!

Во мне — фатум тлена.

И вы — как я,

но и разница безусловна:

ваше лучшее — сверххуёво,

моё худшее — охуенно.

.

(D.Besssovvv@)

.

Данное произведение не преследует цели оскорбить кого-либо иди задеть чьи-либо чувства. Оно входит в цикл моей сатирической поэзии, представляя собой не более чем авторскую сатиру. Все экспрессивные и обсценные выражения в тексте употребляются исключительно в художественном контексте.

Больше моих интересных работ в моем ВК https://vk.ru/id1060906244

👁️🔥🤗📝🤗

Депрессивная фаза. Тоска

навевает усталость в теле.

Может, с кем-то себя затаскав,

завалялся на чьей-то постели?

.

Или просто, шутливо стебясь,

больно пьян и несчастлив малость, 

ночью выблевал я из себя

всё, что утром, любя, вспоминалось?

.

Вот — шагая, нескромно иду

и, вдоль улиц слоняясь, не медлю

ломануться в притон на ходу...

Чувства змейно свиваются в петлю.

.

Вот, мелькая — пятно за пятном, —

искривлённые в рожи, их лица

источают обманчивость, но

я готов, приняв ложь, с ними слиться.

.

В мыслях больше ни тени добра...

Обнесённый в уме частоколом,

словно кто-то меня обобрал

и оставил без чести голым,

.

вижу я: в эту шалую ночь

месяц лунно поник, стриптизёрша

(это чья-то жена... или дочь...)

проливает на них стыд и пошлость.

.

От умелого тела красот

в ожидании замерли неком...

Млеет общество белых господ,

будто племя австралопитеков.

.

Инволюция... Ах... Вновь и вновь

не слова — слышу — ахи несутся.

Чтоб их... Чую неладное, но

глянь: и сам я на плахе безумства

.

неуклонно шатаюсь средь них,

чьи-то ласки меня колеблют...

В мёртвый узел сплетаются дни,

жизнь линейно свивается в петлю.

.

(D.Besssovvv@)

Welcome to me!

Иди сюда!

Это как вызов

привидения Буковски —

трактат...

Завистники и хейтеры

выносят мо’зги:

«Как так? 

Какие курсы-лекции?

Ты же писал наброски!

Крах, брат!»

Но, видит бог,

под соусом любым 

хорош чертовски

style-dark,

А все их жалкие

попытки-отголоски —

скам, брак.

Так что заткнись 

и повторяй:

«Ученье — свет» —

мой золотой бесовский

стандарт!

.

(D.Besssovvv@)

Так получилось:

был зачат 

в семье интеллигента,

хотя, наверное,

меня бы лучше

выходили в гетто...

.

Батя 

носил рубашки, 

галстук 

и подтяжки, 

но, в грехах себе

не уступая,

что ли,

бабочку нашёл —

и улетел бездетно...

а мать

утрату запила,

пускаясь

во все тяжкие, 

как Хайзенберг...

.

******

Я рос не сорняком.

О, нет! Скорее, кажется —

в тернии сеятелем

брошенным зерном,

землей не принятым;

шипами прочими

искромсанным ростком,

ножом садовничьим

срезанным саженцем,

чьей-то рукой 

сломанным стеблем

и растоптанным цветком —

ногами стариков!

******

.

Мне было восемь...

Думал: 

в чём подвох? 

Не находил ответа.

Мне помогал сам чёрт, а Бог

учтиво спал

с повязкой на глазах,

когда маман,

уж в стельку и полуодета,

с кем-то была —

за что меня, 

неясно, наказав.

.

Пацанчик

ото всех сбегал.

Вечно — «Они меня достали!»,

а школа — хер с ней.

Был научен лишь,

виня судьбу, охуевать.

Но как иначе,

если видел 

невидимого отца и

затасканную 

за углом, 

забуханную мать?

.

Скажут, мол,

тема не ахти

и не нова. Но почему же?

Я даже в этом 

сделал хит,

слив самое 

фекальное моё,

к тому ж 

для хейтеров —

словно горячий ужин, —

трушный инсайд:

«Кто мою маму в спальной ё***?»

.

Умник, ну-ка, скажи

ещё о личностной 

неполноценности! Однако, бездарь,

помни, что жизнь порой

имеет жестче, чем

все твои ценности манает Бесов!

.

Взрослость — 

не ощущение

в миг возвышения над кем-то.

Стойкость — 

удел крещения 

огнём, и закаляется в аду.

Хотел бы 

вытеснить 

клише интеллигента

из головы,

но память — зла,

как властный самодур.

.

Папуля

многое успел,

взлетев,

но дела нет до сына.

Высокий чин...

А я корпел 

до конца лета и терпел,

чтоб поступить —

и поступил!

Задела медицина...

Ага! 

Почилил в вузе 

и свалил...

Какой из пациента терапевт?

.

Впрочем, 

из меня вышел бы

патологоанатом.

Гляжу на себя 

в профиль — чьи-то гены узнаю,

бью зеркало...

Я мешкал и 

предполагал, а надо

мне было 

ещё раньше 

вскрыть 

интеллигентную семью!

.

Зачем мне ваши тусы

и от менеджеров

предложения услуг пиара,

коль с детства моя жизнь

как шабаш в виде 

жертвоприношения отцу Приапа?

.

Думал,

витая в небесах:

жизнь интересна,

но едва ли...

Раз сам

и денег нет, и зад

кому-то 

не лизал, — в ней мало страз.

В итоге увольнялся 

чаще, чем

сплошь 

с треском выгоняли,

живя в пыли,

а от петли 

спасла

эта незыблемая страсть!

.

В руках судьбы

я — Билли Коста в эпицентре

сил тьмы.

О чем писать? 

У них тут с анапестом

дольник, ямб...

Интеллигенщина!

Но всё же

самобытнее —

бесовские акценты,

что ни пиши, 

ведь у меня 

имелся только я!

.

Все мои тексты — 

мовитон 

для них

(точно нога — на стол).

Они меня осудят!

Считай,

я новый Диоген,

что изучил «Лемегетон»,

полжизни 

провалявшись 

в глиняном сосуде,

в то время 

как другие 

возвели элитный дом.

.

Нам социум 

велит не то, 

не так, 

не там или не к месту...

Интеллигент 

в очёчках, 

на очке,

с томиком Ницше... И не дашь

ему люлей... 

Нельзя... 

Таких — лишь пестуй.

.

Смирись, чувак!

У них фети́’ш: винный купаж,

плюмаж, винтаж, 

в гостиной — паж,

отель, вояж,

чартерный рейс,

закрытый пляж,

личный водила,

авантаж и бельэтаж,

а у меня так —

hell position, голь и блажь,

полный форсаж,

война на истощение,

плохой типаж,

пальба наотмашь, 

гранж и саботаж,

ведь для меня 

их пик стремлений — 

низший пилотаж!!!

.

Ой... мисс психолог...

Тесты Роршаха... 

Ну чё ты стелешь? 

Детка, дай мне ластик —

и я сотру их говномир

во всех оттенках,

от истеблишмента до подвластья!

******

.

Мотивы непросты:

во мне — не травмы, не увечья и

не раны, а пластид!

Не сожжены —

а взорваны мосты!

Родительски-

губительный инстинкт!

Мама, не едь ко мне!

Прости, что не простил!

Папа, не льсти!

Хорош мне хвастаться!

Яхта шикарна —

в цвет слоновой ко’сти, но

ты — мясо без кости́’!

Добавить нечего...

Читатель, не читай!

Забей на этот стих!

.

(D.Besssovvv@)

Я буду 

в кайф жить, 

припеваючи, 

пускай и паря мой 

в кровавой ванне зад, 

и процветать,

а лохи — 

дальше ныть,

делая лишь примочки-ванночки

с самопиаром и 

охуевая от моих цитат.

*****

Прокрастинация — шальной прорыв!

.

Ещё в 24-м я 

весной на всё ложил,

летом — 

откладывал,

в осень — 

забрасывал, зимой — хандрил.

26-й — 

заметный сдвиг,

будто сейсмологом

вибрации земной коры!

******

Тогда, 

как девственник — 

смущён

пред лаской женской,

я только маялся 

мечтой о совершенстве.

Но вот: 

издательство в руках,

тридцатилетний, 

в теле старика,

вкушая, как Приап, блаженства,

кладу на вас...

.

Что скажешь нынче?!

.

Ну? Кто из нас Шариков, а кто —

Преображенский?!

.

(D.Besssovvv@)

Пофиг!.. Момент, когда тебе просто нужно удалиться... Пофиг!.. Где, как и с кем... С какой-то дешёвой шлюхой в этом не менее дешёвом баре ты окажешься... Не нравится? Что ж... Может, чья-то интеллигентная жёнушка-потаскуха составит тебе компанию в театре. Как знать... У вас получится отличный антракт... О! Или зависнуть в бильярдной с престарелыми мужланами, слушая их хвастовство: кто скольким дамам закатил в лузу... Разве не прелесть? Пофиг!.. Едва ли кто-то из них всерьёз спросит, почему ты забил на свою жизнь и стал похож на кусок говна. Впрочем, для чего они тебе? Можно напиться в одиночку! Ты же индивидуалист. Разве нет? А если от одиночества ты, как Спайдермен, начнёшь лазить по стенам — прошаришь по сайтам знакомств и снимешь красотку-индивидуалку. Она, конечно, не Гвен Стейси и будет холодна, почти мертва, но охотно возьмёт твои деньги, раздвинет ляжки и на пару часиков притворится самой счастливой в мире женщиной. Пофиг!.. Друг, ты можешь и просто нажраться вусмерть, валяясь в прихожей своей квартиры, вспоминая себя прошлого — что-то, знаешь, когда ты ещё не был куском говна, но так хотел им стать. Тут же тебе вспомнится твоя бывшая, начнёшь представлять, как прямо сейчас её дерёт другой, как она покорна и податлива, уже встала на коленки, и он воплощает свои самые грязные фантазии с её божественным телом... Какая роскошь! Ещё припомнишь лучшего друга, который тебя кинул, и эту работу, откуда тебя с треском уволили. Пофиг!.. О тебе никто не вспомнит. Так нафиг изнурять себя воспоминаниями, находясь там, где с тобой обошлись как с презервативом? Можно же где-нибудь затворничать! Возьмёшь в аренду загородный домик: какую-то бомжацкую конуру с сортиром на улице, что как раз под стать депрессивному куску говна, соберёшь манатки и уже там, на лоне природы, как Робинзон, будешь потихоньку сходить с ума. Главное — прихвати с собой как можно больше коньяка и пива, они не дадут тебе окончательно рехнуться. Не пренебрегай моими советами! Да, осознание никчёмности никуда не денется, но, по крайней мере, с каждым глотком твоя жизнь будет временно веселее. Увеселённый кусок говна! Что может быть лучше? Пофиг!.. Через какое-то время ты проспишься, проблюёшься как следует, выпьешь аспирин — и тебе покажется, что дома ты что-то забыл, что-то там ещё нужно... Захочется возвратиться в свой ад. Какая жалость! Станешь собирать вещи? Пофиг!.. Мне-то и без тебя хорошо... Проваливай, закрой дверь и заглядывай снова, когда всё повторится! Только помни: что бы с тобой ни случилось, чем бы ты ни был сокрушён, читай Бесова! В конце осени, друг мой, у него выйдет книга! Не сомневайся, ты точно узнаешь её в интернете. Обязательно скачивай! Хотя... Пофиг!..

(D.Besssovvv@)

Мне говорили:

«Хватит», —

мол, «Бросай писать!»,

«Иди работай, лох!» — 

убогие вассалы...

.

«Это не примет самиздат!», 

«Ты что?!.. Не смей!» 

«Слышь, там — п***да!».

.

В итоге — отсосали!

.

Всего два года!..

.

Всех в дворе ослов,

как тунеядцев Сталин,

заставил вникнуть в ремесло!

.

Топтали, жгли, 

но семя проросло!

.

Слог — золото, 

рифмы — титан,

яйца — из стали!

.

Век платины! 

.

Муза намеренно с пути

сбилась, во тьме 

с химерой соблудив,

хотя и не грешно 

в болоте оступаться…

.

Есенин их 

завременно смутил,

а Бродский — перевозбудил.

.

Я против мастурбаций!

.

Веду их, 

что евреев Моисей,

но чувствую —

на всех не хватит манны сей.

.

Нелепы фразы. Надо

омыть грехи…

О да! я подготовил 

вам бассейн

и подключил к нему

электротрансформатор!

.

Не слёзы — 

искры хлынули из глаз…

.

Ха-ха! 

.

Порабощая их унылый пласт,

как мультами 

детишек Уолт Дисней

(смешные аутисты),

в поэзии, как Илон Маск,

даю flush mount чистый!

******

.

Можешь хулить,

лить грязь, ломиться в тыл,

писать, что 

не постичь мне высоты

ни капли, но беда лишь —

что этот вайб

сильней "солей" и "кислоты",

и что бы я ни высрал, ты

фекалии впитаешь!

.

(D.Besssovvv@)

Почти

у каждого

поэта

здесь

внушительный размер,

и каждый,

восхищаясь

этим,

мнит,

что он

почти эксперт —

несокрушимый Гулливер,

мечтая

как-нибудь

пролезть

с ним

к небожителям наверх,

но, жаль,

потенция

слаба...

Их фрикции —

неутешительный пример.

Печально

зрелище:

в момент агонии — пульс вздыблен...

К счастью,

из ада

вылез я,

тела их

отделяя

от души, как Смерть,

дабы

(чтобы

не мучились они)

ещё

при жизни

потушить им свет

и просветить

лучом рентгена головы пустые!

.

(D.Besssovvv@)

.

Меня дико расстраивает всё, что происходит в мире "современной поэзии".

Это горько-приторно-кисло, будто гнилое яблоко.

Отсталость — минимум лет на 50.

Их стихи толком не положить ни на попсу, ни на хип-хоп, ни на что-либо другое, за исключением разве что допотопного шансона, при том, что все реально талантливые нынче ушли в музыку и шоубиз.

Чудовищная реальность, друзья мои!

Как-то один человек задвинул мне о творчестве Дмитрия Быкова, дескать, это некий мэтр с тончайшей иронией и сверглубокими подтекстами. Окей. Я нашел его стихи и, превозмогая себя, прочитал абсолютно всего Быкова, — ну и это траур, честно говоря.

Серьезно, вот если я такой зазнайка, скажите, дорогие мои, способны ли вы прямо сейчас вспомнить хоть одно произведение Быкова, процитировав наизусть хоть одну строчку из него? То-то и оно, пацаны и леди! Такое не врежется в память среднестатистического современного человека, пусть даже интеллектуала.

Едрить меня ямбом в анапест! Мне только на этом участке текста дошло, что прямо сейчас я стал гениальным пиар-менеджером Быкова, ведь, скорее всего, около 80% людей тут не имеют представления кто это, а если и имеют, то особо не вникали...

И они типа работают со словом? Избавьте меня от этого лукавства! Как можно работать с тем, чего ты даже не ощущаешь в полной мере? Всё равно что трахаться с завязанными глазами и связанными руками. Несомненно, есть те, кому и такое заходит, но большинство нормальных людей все же предпочитают задействовать все органы чувств.

Я ничего не имею против Быкова, честно, пусть себе живёт, но лично для меня — это факт. Никакого презрения и неуважения. Только моё мнение — как пример творчества других.

Да, в отличие от совсем уж умственно обделённых личностей, у него есть какой-никакой интеллект, он дружит со стилистикой и не рифмует глаголы. Как бы, на фоне полных аутистов — великий мыслитель, но, простите, это шлак: никакой новой образности и формы, никакого прогресса в рифмовке, ноль креатива. Такие тексты лишь условно можно назвать современными.

Ещё раз оговорюсь: это лишь моё субъективное мнение, не претендующее на истинность суждений. Не то ещё растерзают фанаты бычьих бегов... Мммм... В Испании это — нарасхват.

Хоть убей, не понимаю зачем писать тексты, которые читают исключительно люди 40+, мысленно живущие в мире Блока и Цветаевой... Хотя даже у Блока имелся свой задор: он часто писал о шлюхах и в молодости нормально тусил. Если вдуматься, 145-летний Блок актуальнее и современнее, чем все они вместе взятые. Страшно!

Их же наследие — псевдоинтеллигентный шлак, взаимствованный из конца 20-го века, обёрнутый в новую обложку. Это мертво и почти никому не нужно!

Интеллигенция пишет для интеллигенции. Такой себе закрытый дрочерский движ. Потом ещё они устраивают "литературные вечера" (аж противно произносить это словосочетание, потому пишу его в кавычках), на которые сходятся те же 40+, старухи и очкарики, мастурбирующие на Ницше и Бродского. Лучше бы они устроили свингер-пати... Это немочность, друзья мои!

Но любимейший из фетишей — стихотворные размеры. Это как дилдо в секс-шопе, ей богу, друзья, так оно и есть! При этом у них они должны быть строго выверены и изящны, как брачная ночь с девственницей. Понимаете ли, непорочная святыня!

Что же, Бесов разрывает эти шаблоны, справляя нужду в их храме! Только самые опытные, горячие киски, ни капли целомудрия!

Литература — моя блудница Раав, а поэзия — Мессалина.

Да! И ещё раз да! Именно так! По-бе́совски!

Я — чёртова кость в горле, застрявшая в самих миндалинах, плевок в только что умытое и выбритое лицо, заноза в стопе, которая сидит так глубоко, что её не вытащишь, а гнойный процесс уже начался и плавно перерастает в гангрену, так что придётся ампутировать конечность, чтобы избавиться от меня!

Я знаю, что они возненавидят меня, знаю, что, чем выше и дальше я буду взбираться, тем больше меня будут ненавидеть и пытаться выжить!

Ах, но всё не так просто, друзья, ибо за нами — "Свет"🌟👌🏻☺️😘

Бабочка со сломанным крылом,

Несчастный мотылёк...

Может, летя на свет,

На всех был зол, но там — облом.

Отчаянный полёт...

Никто его печали не поймёт.

Со сломанным крылом

Его амбиции железны,

Но вот реальность — поролон.

Убиться ли на месте?

Цепляться ли за жизнь,

Борясь в тени со злом?

В предсмертной красоте и с честью

Живя, затем исчезнуть?

Ему со сломанным крылом,

Хотя и ломится он напролом,

Не севши на ладонь, не воспарить.

Сейчас тепло, светло,

Но после — холод, мрак, циклон...

Итог неоспорим!

Вокруг лишь мусор,

Пыль, останки, хлам и лом.

В огне неоновых лучей

Мерцает город — социальный эталон,

А головы с плечей

Вовсю, что кегли в боулинге,

Летят... и поделом.

Стряпня, вино — на стол вельможе...

Тайны масонской ложи...

Ложью накормленный холоп...

Философа влечет

Глубь мысли, но не ловит эхолот...

Жизнь — выставка изъянов, и плевать

На бабочек со сломанным крылом.

Мир явно маловат

Для них... Крыльце условно подвело.

Эй-йоу, ты лодырь или лох,

Ведь не сумел пока ещё казаться

Летающим красавцем!

Твой финиш — слёзы о былом,

На лоне — ветролом...

Чувак, если не ясно, я к тому,

Что многие из нас

Тут — бабочки со сломанным крылом.

Сейчас их не поймут,

Лишь энтомолог улыбнется — «LOL».

Нет выбора, кажись,

Но, к слову, знай: я видел

Бабочку со сломанным крылом —

И она выпорхнула ввысь!

.

(D.Besssovvv@)

Хочу заметить, что данное стихотворение не преследует цели оскорбить кого-либо, ведь было написано мной из-за различных инцидентов, что происходили со мной в те времена, когда я чилил на так называемых литературных порталах, где не единожды сталкивался с абсурдизмом, пустословием и токсичностью некоторых пользователей. Что интересно, некоторые из этих "оппонентов" и по сей день пытаются прямо или косвенно вредить мне и моей репутации на различных интернет-ресурсах, не в силах ничего противопоставить в творчестве и, видать, почувствовав себя осрамленными моими творениями. Это, в свою очередь, породило цикл моей сатирической поэзии, которая, на мой взгляд, является лучшим образцом моего искусства.

*****

Эй-йоу, сынки! 

Я ваши ценности манал! 

Эстетика Буковски движет!

Готовьте церемониал, 

папский престол и постер Ницше!

Жаль, Бродский умер, не застал 

поэтики бесовских книжек.

Лучше б в конце я с ним — в финал,

Но чувствую — это без толку... 

Пост-сабмишн!

.

Думали, Бесов 

осерчал, 

обмяк, расклеился 

и склеил ласты?

Х***й там! 

Как никогда сейчас 

мой стиль огнеопасный.

Лишь остываю

сгоряча, 

а милфы липнут 

будто лейкопластырь,

Их растлеваю 

по ночам,

как малолетних — пастырь!

.

Уже втирали 

за мой пыл,

дескать, лишь пыль, 

чтоб я вникал, 

скулил, но...

Я их морально отравил!

К чему вслед 

краску лить, злясь(?)

Поэзия у них в крови? 

Тут, видно, сюр,

ведь явно — васкулит, а

там — инсульт, 

отсутствие яиц 

и псевдомаскулинность.

.

Все те же ритмы 

хилых рифм,

тот же фонарь

на улице с аптекой.

Блок, извините, 

лейтмотив

не гуглится! Полвека

девственный 

лирик-пилигрим

весь мир 

в поту лица обегал,

Но очутившись 

в мире нимф, —

окуклясь, стал калекой.

.

Я не поэт, 

я империалист, 

вернее — микс —

Калигула и Цезарь.

Мне гены их передались.

Нынче Катулл — мой главный цензор.

А ты метис, созданный лишь

для выгула, и бездарь.

Музы интиму предались

мои... Учись!.. Это наследие 

великого инцеста!

.

Пора бы в ад,

но мне нассать...

Убавить шаг?

Поставить шах ли? 

Матом

порадовать ли

тленный зал,

(хуле?) дав шанс ебл***нам?

Парабола 

столь неясна:

у них — море желаний,

флот, душа и флаг, но

корабль — хлам,

новей не стал,

плывя, дыша на ладан.

.

Знай: у меня 

тот самый грунт,

но мои зёрна — 

семя зла... Холопы

жатву едва ли соберут

в есенинские копны.

Их потолок — на Стихи.ру,

и ты уж на́ пол сел, 

а мой хит в топе

качает, залетая в тру,

хоть на попсе, 

хоть на хип-хопе!

.

Ещё ты мне

за мой обсценный 

стих вменял,

но, евнух, 

твой ресурс нулячий!

Твоя жена в сети, она

истомлена, ей грустно, плачет,

и её цель — постичь аннал(ы)

нашей лавстори с уст. Ах, мальчик,

я ваши ценности манал! 

Хотел бы кончить, но,

е***я, вхожу во вкус... так смачно!

(D.Besssovvv@)

Как необрезанный раввин,

Ломаю правило конца,

Ведь тут замесы на крови,

Но не кровавая маца...

.

У нас нет конспирации

и тайных знаков, 

наставников, инициации

и талисманов,

лишь несколько подстанций, миф, 

инет и знахарь,

но нас — хоть столько ни пытайся —

в МИДе не узнать им.

.

Вяжем узлы, сплетая сеть

в клубке событий,

хоть и без нитей и во тьме,

но с нами — Свет.

В руке омытой —

Грааль и золотая плеть.

Враги избиты.

БДСМ — не митинг.

Нет — да, но нет...

Юлим… Так надо, сэр... Поймите!

.

Неподконтрольные... М.К.?

Им бы... Ещё чего?.. Верь нам!

Это как троллинг или скам,

Или пощёчина верхам.

.

Если “госдеп" — то к нам никак,

Если оболтус — нет проблем.

Ты был адептом Р.Н.К.?

Зачем? Попробуй V.P.N.!

.

Чтобы не недоумевать

Хоть раз... Раз задолбалось кал

В IQ пихать — из думы брат

Ваш разум недополоскал.

.

Значит — вы к нам по адресу...

Ой... ложный адрес

IP...  Слышь, не гони! Пока не суть...

Тут сплошь и рядом

снится: иные нас пасут,

в ложу внедряясь

и вычисляя... Но кошмар — не суд. 

Всё ложь! Не майтесь.

.

Мы часть единой линии.

Жаль, ветви цепко

вросли, нечаянно став длинными,

левее центра.

Отделены… Развилин — их

более в целом,

нежели в Дереве Клипот 

и в голове инцелов.

.

Энигмо-фетиш... Нам бы фильм

И пиар-план, но мы из тех,

Кого не встретишь на ТV.

(Дурову — пламенный респект)

.

Братство!.. Иссяк ты? А ещё

В нужде от левых серверо́’в?

Считай — ты взят и посвящен...

.

Vita Polemicus Nero.

.

(D.Besssovvv@)

.

Прошу обратить внимание:

Данный текст является художественным вымыслом и представляет собой не более чем философско-поэтическое произведение в жанре киберпанк. Текст содержит иронию, гротеск и авторские метафоры. Все совпадения, в том числе названий организаций (включая аббревиатуры) и событий с реальными — случайны и являются художественным вымыслом. Я, как автор этого произведения, не преследую цели оскорбить чьи-либо чувства или убеждения, ни на что не намекаю, ничего не пропагандирую и не призываю к совершению противоправных действий.