Я с женщинами не могу определиться

«Охyенно»

.

Охуенная

перманентность...

Перманентная

охуенность...

Раньше — омлеты,

теперь — момент есть

с утра памфлеты,

чтоб не приелось

велеречивое словоёбство!..

.

Талант — от Бога,

стихи — феномен,

я — сын Дьявола...

.

Если просто,

без философствования

и задротства, —

эта лярва сидит в геноме.

.

Бес пилит косвенно ваши кости

ножом Вест-Энда, хотя вообще мне,

крича, советовал Оззи Осборн:

«Убей!» — мол, нужен взрыв помощнее.

Я не послушал... Ему назло стих

испоганил, рифмуя к «злости»,

Как озабоченный, млосный гностик:

«Хочу Кацубу! Пусть мне запостит

отсюда в shorts... и застонет после!».

.

Слышь, не сексист!

Уважаю женщин,

какая б цыпочка

ни попалась,

хоть и часто

желаю жечь их

моим бесовским...

Я не про фаллос!

Речь об искусстве,

глубинном ныне,

Как фильмы Кусто...

Но погоди... Нет!

.

Идиоты, я наебал вас!

.

Фан Тинто Брасса, стиль — трах-машина!

хер — Сулейман, башка — лампа джинна...

Мнил: твои вирши — мечта, вершина,

и ты взобрался(?) Но пенис — шило!

Дауншифтер! Твоя дама сшила

для тебя носки, для меня — за ширмой,

натянув чулки, рот открыла шире

и, не сплюнув, яд уплетая с шиком,

поднялась с колен, молвя: «Напиши мне...».

.

(Твои дети — моя ошибка!)

.

Омерзительно,

будто запах

гниющей плоти...

Перед глазами —

личинки... Нафиг

вам путь Сансары?

.

Ученье Бесова крест поставит!

.

Знай: окроплю

моей спермой слова

всё вокруг!

Во мне — фатум тлена.

И вы — как я,

но и разница безусловна:

ваше лучшее — сверххуёво,

моё худшее — охуенно.

.

(D.Besssovvv@)

.

Данное произведение не преследует цели оскорбить кого-либо иди задеть чьи-либо чувства. Оно входит в цикл моей сатирической поэзии, представляя собой не более чем авторскую сатиру. Все экспрессивные и обсценные выражения в тексте употребляются исключительно в художественном контексте.

Поэзия лежит внизу бревном,

недви’жимо, 

от недоаха нынче 

в форме 

пышной истончав,

а вайб её 

толпу устал качать

среди иных мимоз-полен.

Так вышло: 

завестись ей мудрено,

увы... Да, но... Лишь до тех пор,

пока не входит 

в неё свыше с толкача —

неистово мой толстый член!

.

(D.Besssovvv@)

Неначатая 

пачка Davidoff

столь вызывающе

лежала на комоде...

.

Я не курил...

Всё ждал тебя

(О никотиновый приход!..)

но тщетно...

.

Ах ты...

не пришла.

Но жажда не уходит.

.

И я пошёл...

Сорян!

Иначе не готов...

.

Не в помощь снюс...

Нужда — в крови...

Бунтую!

.

Достал одну —

и запыхтел,

вкушая дымный плод,

.

а после я,

недолго маясь,

выкурил другую...

.

(D.Besssovvv@)

Почти

у каждого

поэта

здесь

внушительный размер,

и каждый,

восхищаясь

этим,

мнит,

что он

почти эксперт —

несокрушимый Гулливер,

мечтая

как-нибудь

пролезть

с ним

к небожителям наверх,

но, жаль,

потенция

слаба...

Их фрикции —

неутешительный пример.

Печально

зрелище:

в момент агонии — пульс вздыблен...

К счастью,

из ада

вылез я,

тела их

отделяя

от души, как Смерть,

дабы

(чтобы

не мучились они)

ещё

при жизни

потушить им свет

и просветить

лучом рентгена головы пустые!

.

(D.Besssovvv@)

.

Меня дико расстраивает всё, что происходит в мире "современной поэзии".

Это горько-приторно-кисло, будто гнилое яблоко.

Отсталость — минимум лет на 50.

Их стихи толком не положить ни на попсу, ни на хип-хоп, ни на что-либо другое, за исключением разве что допотопного шансона, при том, что все реально талантливые нынче ушли в музыку и шоубиз.

Чудовищная реальность, друзья мои!

Как-то один человек задвинул мне о творчестве Дмитрия Быкова, дескать, это некий мэтр с тончайшей иронией и сверглубокими подтекстами. Окей. Я нашел его стихи и, превозмогая себя, прочитал абсолютно всего Быкова, — ну и это траур, честно говоря.

Серьезно, вот если я такой зазнайка, скажите, дорогие мои, способны ли вы прямо сейчас вспомнить хоть одно произведение Быкова, процитировав наизусть хоть одну строчку из него? То-то и оно, пацаны и леди! Такое не врежется в память среднестатистического современного человека, пусть даже интеллектуала.

Едрить меня ямбом в анапест! Мне только на этом участке текста дошло, что прямо сейчас я стал гениальным пиар-менеджером Быкова, ведь, скорее всего, около 80% людей тут не имеют представления кто это, а если и имеют, то особо не вникали...

И они типа работают со словом? Избавьте меня от этого лукавства! Как можно работать с тем, чего ты даже не ощущаешь в полной мере? Всё равно что трахаться с завязанными глазами и связанными руками. Несомненно, есть те, кому и такое заходит, но большинство нормальных людей все же предпочитают задействовать все органы чувств.

Я ничего не имею против Быкова, честно, пусть себе живёт, но лично для меня — это факт. Никакого презрения и неуважения. Только моё мнение — как пример творчества других.

Да, в отличие от совсем уж умственно обделённых личностей, у него есть какой-никакой интеллект, он дружит со стилистикой и не рифмует глаголы. Как бы, на фоне полных аутистов — великий мыслитель, но, простите, это шлак: никакой новой образности и формы, никакого прогресса в рифмовке, ноль креатива. Такие тексты лишь условно можно назвать современными.

Ещё раз оговорюсь: это лишь моё субъективное мнение, не претендующее на истинность суждений. Не то ещё растерзают фанаты бычьих бегов... Мммм... В Испании это — нарасхват.

Хоть убей, не понимаю зачем писать тексты, которые читают исключительно люди 40+, мысленно живущие в мире Блока и Цветаевой... Хотя даже у Блока имелся свой задор: он часто писал о шлюхах и в молодости нормально тусил. Если вдуматься, 145-летний Блок актуальнее и современнее, чем все они вместе взятые. Страшно!

Их же наследие — псевдоинтеллигентный шлак, взаимствованный из конца 20-го века, обёрнутый в новую обложку. Это мертво и почти никому не нужно!

Интеллигенция пишет для интеллигенции. Такой себе закрытый дрочерский движ. Потом ещё они устраивают "литературные вечера" (аж противно произносить это словосочетание, потому пишу его в кавычках), на которые сходятся те же 40+, старухи и очкарики, мастурбирующие на Ницше и Бродского. Лучше бы они устроили свингер-пати... Это немочность, друзья мои!

Но любимейший из фетишей — стихотворные размеры. Это как дилдо в секс-шопе, ей богу, друзья, так оно и есть! При этом у них они должны быть строго выверены и изящны, как брачная ночь с девственницей. Понимаете ли, непорочная святыня!

Что же, Бесов разрывает эти шаблоны, справляя нужду в их храме! Только самые опытные, горячие киски, ни капли целомудрия!

Литература — моя блудница Раав, а поэзия — Мессалина.

Да! И ещё раз да! Именно так! По-бе́совски!

Я — чёртова кость в горле, застрявшая в самих миндалинах, плевок в только что умытое и выбритое лицо, заноза в стопе, которая сидит так глубоко, что её не вытащишь, а гнойный процесс уже начался и плавно перерастает в гангрену, так что придётся ампутировать конечность, чтобы избавиться от меня!

Я знаю, что они возненавидят меня, знаю, что, чем выше и дальше я буду взбираться, тем больше меня будут ненавидеть и пытаться выжить!

Ах, но всё не так просто, друзья, ибо за нами — "Свет"🌟👌🏻☺️😘

Welcome to me!

Иди сюда!

Это как вызов

привидения Буковски —

трактат...

Завистники и хейтеры

выносят мо’зги:

«Как так? 

Какие курсы-лекции?

Ты же писал наброски!

Крах, брат!»

Но, видит бог,

под соусом любым 

хорош чертовски

style-dark,

А все их жалкие

попытки-отголоски —

скам, брак.

Так что заткнись 

и повторяй:

«Ученье — свет» —

мой золотой бесовский

стандарт!

.

(D.Besssovvv@)

Давай-ка, 

милая, 

снимем порно!

Подумай только: 

лишь ты и я

подарим зрителям 

непритворно

эмоций 

бешеных 

до***уя.

.

Представь: 

как Лесли 

и Рыбка, так же

начнём 

Порнхабу

себя являть —

и все увидят, 

и всякий скажет:

«Какой же ё***рь! 

Какая б***дь!»

.

К чему 

смущаться 

в уме строптивом,

когда 

открыться 

душой сполна

и обнажиться 

пред объективом

намного

легче

и проще нам?

.

Пускай, 

завистливо 

критикуя,

они смущаются!

К чёрту стыд!

Была бы 

твердость 

мужского х***я

и влага 

женственная 

пи***ды.

.

Диван... 

любовь... 

никаких запретов...

погромче — стоны...

лицо — милей...

Что ещё нужно, 

чтоб в мире этом

зажечься 

звёздами 

на земле?

.

(D.Besssovvv@)

.

Это одно из моих первых, можно сказать, юношеских стихотворений. Я всегда был очень идейным человеком, как по жизни в целом, так и в личной жизни. Мне было 19. К сожалению, моя тогдашняя богиня не пристала на моё предложение немного поупражняться с камерой, но зато остались теплые воспоминания…

Проснулся утром — лицо как мопс.

Ещё бы спал, но стояк — не спит.

С постели еле привстал, избит...

Пишу тебе, жаль, письмо — дерьмо.

В окне — жизнь, лайт, дебри зла, аспид, 

осенний вайб... Депрессняк знобит.

В душе — унылый клаксон... Камон,

включите под этот фристайл бит —

и я зачитаю как Смоки Мо!

.

(D.Besssovvv@)

Я думал не убавится мой скилл,

но мы... с ней... Не хочу возиться вспять.

Видок неважный, плавятся мозги,

мне тридцать, за окном плюс тридцать-пять.

.

Ты тоже где-то там, где солнца жар,

знаю, чем-то взволнована, как на ножах,

а я пишу, однако, стал зажат,

мой каждый шаг — в обрыв, нельзя дышать...

глаза грешат... уста дрожат...

.

Бро, не гони! Она-то всё поймёт...

Перелистай «Молекулы души»,

издай, рискни — «Слова как огнемёт»,

в конце - «Салам алейкум» напиши.

.

Я помню всё! Жил словно бы аскет...

Помню, вместо подарка, фаллос на песке

нарисовал. Ты помнишь ли? И с кем

я тусовал?.. Безумствовал как смел.

К чёрту!.. Нам за***балось жить в тоске.

.

Тогда не получилось повзрослеть

и вместе плыть никак не вышло, ведь

кто-то стащил невинности браслет

и бросил в океан его ржаветь.

.

Ещё немного зла — и станем как

герои «Ветром унесённые», слегка 

начав любить, уже издалека,

грустя, в бегах, и помнить... и вникать...

живя вне времени, мечтая сквозь века...

.

Жаль, не срослось...

.

Пока.

.

(D.Besssovvv@)

Мне говорили:

«Хватит», —

мол, «Бросай писать!»,

«Иди работай, лох!» — 

убогие вассалы...

.

«Это не примет самиздат!», 

«Ты что?!.. Не смей!» 

«Слышь, там — п***да!».

.

В итоге — отсосали!

.

Всего два года!..

.

Всех в дворе ослов,

как тунеядцев Сталин,

заставил вникнуть в ремесло!

.

Топтали, жгли, 

но семя проросло!

.

Слог — золото, 

рифмы — титан,

яйца — из стали!

.

Век платины! 

.

Муза намеренно с пути

сбилась, во тьме 

с химерой соблудив,

хотя и не грешно 

в болоте оступаться…

.

Есенин их 

завременно смутил,

а Бродский — перевозбудил.

.

Я против мастурбаций!

.

Веду их, 

что евреев Моисей,

но чувствую —

на всех не хватит манны сей.

.

Нелепы фразы. Надо

омыть грехи…

О да! я подготовил 

вам бассейн

и подключил к нему

электротрансформатор!

.

Не слёзы — 

искры хлынули из глаз…

.

Ха-ха! 

.

Порабощая их унылый пласт,

как мультами 

детишек Уолт Дисней

(смешные аутисты),

в поэзии, как Илон Маск,

даю flush mount чистый!

******

.

Можешь хулить,

лить грязь, ломиться в тыл,

писать, что 

не постичь мне высоты

ни капли, но беда лишь —

что этот вайб

сильней "солей" и "кислоты",

и что бы я ни высрал, ты

фекалии впитаешь!

.

(D.Besssovvv@)

Пофиг!.. Момент, когда тебе просто нужно удалиться... Пофиг!.. Где, как и с кем... С какой-то дешёвой шлюхой в этом не менее дешёвом баре ты окажешься... Не нравится? Что ж... Может, чья-то интеллигентная жёнушка-потаскуха составит тебе компанию в театре. Как знать... У вас получится отличный антракт... О! Или зависнуть в бильярдной с престарелыми мужланами, слушая их хвастовство: кто скольким дамам закатил в лузу... Разве не прелесть? Пофиг!.. Едва ли кто-то из них всерьёз спросит, почему ты забил на свою жизнь и стал похож на кусок говна. Впрочем, для чего они тебе? Можно напиться в одиночку! Ты же индивидуалист. Разве нет? А если от одиночества ты, как Спайдермен, начнёшь лазить по стенам — прошаришь по сайтам знакомств и снимешь красотку-индивидуалку. Она, конечно, не Гвен Стейси и будет холодна, почти мертва, но охотно возьмёт твои деньги, раздвинет ляжки и на пару часиков притворится самой счастливой в мире женщиной. Пофиг!.. Друг, ты можешь и просто нажраться вусмерть, валяясь в прихожей своей квартиры, вспоминая себя прошлого — что-то, знаешь, когда ты ещё не был куском говна, но так хотел им стать. Тут же тебе вспомнится твоя бывшая, начнёшь представлять, как прямо сейчас её дерёт другой, как она покорна и податлива, уже встала на коленки, и он воплощает свои самые грязные фантазии с её божественным телом... Какая роскошь! Ещё припомнишь лучшего друга, который тебя кинул, и эту работу, откуда тебя с треском уволили. Пофиг!.. О тебе никто не вспомнит. Так нафиг изнурять себя воспоминаниями, находясь там, где с тобой обошлись как с презервативом? Можно же где-нибудь затворничать! Возьмёшь в аренду загородный домик: какую-то бомжацкую конуру с сортиром на улице, что как раз под стать депрессивному куску говна, соберёшь манатки и уже там, на лоне природы, как Робинзон, будешь потихоньку сходить с ума. Главное — прихвати с собой как можно больше коньяка и пива, они не дадут тебе окончательно рехнуться. Не пренебрегай моими советами! Да, осознание никчёмности никуда не денется, но, по крайней мере, с каждым глотком твоя жизнь будет временно веселее. Увеселённый кусок говна! Что может быть лучше? Пофиг!.. Через какое-то время ты проспишься, проблюёшься как следует, выпьешь аспирин — и тебе покажется, что дома ты что-то забыл, что-то там ещё нужно... Захочется возвратиться в свой ад. Какая жалость! Станешь собирать вещи? Пофиг!.. Мне-то и без тебя хорошо... Проваливай, закрой дверь и заглядывай снова, когда всё повторится! Только помни: что бы с тобой ни случилось, чем бы ты ни был сокрушён, читай Бесова! В конце осени, друг мой, у него выйдет книга! Не сомневайся, ты точно узнаешь её в интернете. Обязательно скачивай! Хотя... Пофиг!..

(D.Besssovvv@)

Я буду 

в кайф жить, 

припеваючи, 

пускай и паря мой 

в кровавой ванне зад, 

и процветать,

а лохи — 

дальше ныть,

делая лишь примочки-ванночки

с самопиаром и 

охуевая от моих цитат.

*****

Прокрастинация — шальной прорыв!

.

Ещё в 24-м я 

весной на всё ложил,

летом — 

откладывал,

в осень — 

забрасывал, зимой — хандрил.

26-й — 

заметный сдвиг,

будто сейсмологом

вибрации земной коры!

******

Тогда, 

как девственник — 

смущён

пред лаской женской,

я только маялся 

мечтой о совершенстве.

Но вот: 

издательство в руках,

тридцатилетний, 

в теле старика,

вкушая, как Приап, блаженства,

кладу на вас...

.

Что скажешь нынче?!

.

Ну? Кто из нас Шариков, а кто —

Преображенский?!

.

(D.Besssovvv@)

Экспериментальная вещь на мои стихи, которая получилась в своём завершённом виде не без помощи моих друзей-музыкантов со студийки в Праге, за что я им безгранично респектую. Особенно порадовали моменты на контрасте в трэшкор звучании. Я хотел, чтобы это был не просто попсовый вайб, а целая гамма. К слову, это один из немногих треков, который почти на 100% зашёл мне самому, при всей моей дотошности... Приятного прослушивания!