Читаю моё стихотворение «Испорченный эскиз»

Испорченный эскиз:

Глухой морозной ночью

Я, видимо, завис,

Ушел в себя и скис.

Тьма за окном... 

*

А впрочем,

Уже так оный раз

Мой профиль в сонме фраз

Казался мутной тенью,

И вроде стал в анфас.

Что ж, поминутно с нею

Я днями напролёт...

Жизнь сюрреалистична:

Весна — но гололёд,

Есть дар — но рифмоплёт,

Понять — но не постичь нам.

Не живопись — эскиз,

Искусства начертанье...

Искусственная жизнь —

И, глядя сверху вниз:

Мгла... пусто... ни черта в ней

Не видно... дальний вид...

Коль ставки таковы

Во тьме злых аллегорий,

Неясно: этот вихрь

Нам счастье или горе

Несёт...

*

В ночном окне:

«Живи себе... отлично...», —

Мир шепчет, будто нет

Ни зол, ни благ вдвойне.

Жаль, всё симбиотично:

Среди святых икон,

Элит и пантократий

Невинно льётся кровь.

(И кто взяты на трон?)

Бессмысленней, отвратней

Гляжу в окно, а в нём

Мир солнечным огнём

Пропитан, а колонна

Идёт... 

*

Там за углом 

Убитого хоронят.

(D.Besssovvv@)

Я буду 

в кайф жить, 

припеваючи, 

пускай и паря мой 

в кровавой ванне зад, 

и процветать,

а лохи — 

дальше ныть,

делая лишь примочки-ванночки

с самопиаром и 

охуевая от моих цитат.

*****

Прокрастинация — шальной прорыв!

.

Ещё в 24-м я 

весной на всё ложил,

летом — 

откладывал,

в осень — 

забрасывал, зимой — хандрил.

26-й — 

заметный сдвиг,

будто сейсмологом

вибрации земной коры!

******

Тогда, 

как девственник — 

смущён

пред лаской женской,

я только маялся 

мечтой о совершенстве.

Но вот: 

издательство в руках,

тридцатилетний, 

в теле старика,

вкушая, как Приап, блаженства,

кладу на вас...

.

Что скажешь нынче?!

.

Ну? Кто из нас Шариков, а кто —

Преображенский?!

.

(D.Besssovvv@)

Экспериментальная вещь на мои стихи, которая получилась в своём завершённом виде не без помощи моих друзей-музыкантов со студийки в Праге, за что я им безгранично респектую. Особенно порадовали моменты на контрасте в трэшкор звучании. Я хотел, чтобы это был не просто попсовый вайб, а целая гамма. К слову, это один из немногих треков, который почти на 100% зашёл мне самому, при всей моей дотошности... Приятного прослушивания!

Давай-ка, 

милая, 

снимем порно!

Подумай только: 

лишь ты и я

подарим зрителям 

непритворно

эмоций 

бешеных 

до***уя.

.

Представь: 

как Лесли 

и Рыбка, так же

начнём 

Порнхабу

себя являть —

и все увидят, 

и всякий скажет:

«Какой же ё***рь! 

Какая б***дь!»

.

К чему 

смущаться 

в уме строптивом,

когда 

открыться 

душой сполна

и обнажиться 

пред объективом

намного

легче

и проще нам?

.

Пускай, 

завистливо 

критикуя,

они смущаются!

К чёрту стыд!

Была бы 

твердость 

мужского х***я

и влага 

женственная 

пи***ды.

.

Диван... 

любовь... 

никаких запретов...

погромче — стоны...

лицо — милей...

Что ещё нужно, 

чтоб в мире этом

зажечься 

звёздами 

на земле?

.

(D.Besssovvv@)

.

Это одно из моих первых, можно сказать, юношеских стихотворений. Я всегда был очень идейным человеком, как по жизни в целом, так и в личной жизни. Мне было 19. К сожалению, моя тогдашняя богиня не пристала на моё предложение немного поупражняться с камерой, но зато остались теплые воспоминания…

Едва 

блокируешь 

меня —

опять в друзья 

добавляешь.

Что-то планируешь, 

но я —

"нелётный".

.

Зря так желаешь

в ночь улизнуть, 

прикрывшись совестью...

.

Не с тем играешь, 

малышка!

.

Я же, в себе 

поникший полностью,

слоняясь тут, 

вишу над пропастью

и убываю с излишком,

честь убивая. 

Не слышно

меня... 

.

Пойми,

не станем целым мы!

.

Твой 

непременно 

беспредельный мир

всё же 

из белого соткан,

но в этой 

спальне 

чёрных дел моих —

как в уголовных сводках.

.

Уйдёшь ли? 

.

Похуй, красотка...

.

Сейчас —

на фотках...

и в белье —

напоминаешь о сексе,

ну словно:

«Вот она! Смелей!»

.

Кивая, 

таешь в процессе...

.

А у меня-то на столе —

муть, 

тьма последних 

набросков,

всё, что забытое 

сто лет:

Дюма, 

Есенин, 

Фет, 

Бродский;

пачка гандонов, 

сиги... 

.

Вечером

сообщение «Как ты?»,

злясь, 

кинешь в личку, 

опрометчиво

спеша ко мне. 

.

Я бестактно

тебя взвинчу 

на контакт вновь —

словно 

«люблю», 

но «делать нечего»,

словно 

«нет чувств» 

и «не рад», но

«её не выгнать...»

.

Стыну мысленно,

пылая грустью несчастной.

.

В конце из слёз 

тропинка выстлана

лишь в ад, 

а там — «hasta la vista» нам...

.

Впрочем, 

варюсь в моих щах сам.

.

Если что, 

возвращайся.

.

(D.Besssovvv@)

Читали Бесова?

Зачем?

Бесов — не то! 

Бесов — опасно!

Бесов — хам!

О да! ведь Яхве не простит мой 

безрассудный стиль...

Они же, будто ассасины, 

лезут супротив,

Ещё не зная, что из бездны 

я вломлюсь в их поднебесный храм

И вместо десятины 

принесу тротил!..

.

(D.Besssovvv@)

Я буду вшивый лицемер,

если не вякну, 

что поэзия — 

как старый пудель, ведь

у многих тут 

внушительный размер

и каждый мнит 

себя властителем пера, но...

Сказать вам честно?

Это до ***зды —

и даже к ней 

в разгар прелюдии

едва касается,

словно отрезанный язык

учебников лингвиста, — эсперанто!

.

(D.Besssovvv@)

Автор фото: очаровательная блогерка и художница, создающая умопомрачительный визуал, богиня из богинь, огненная дива — Светлана Алёхина 👁️💖🔥🔥🔥https://vk.ru/seeartalthuchkaa

Размещение контента согласовано с автором🤝

******

Сочетаем несочетаемое в погоне за осенним вайбом👅🧠🖤❤️☺️

Бабочка со сломанным крылом,

Несчастный мотылёк...

Может, летя на свет,

На всех был зол, но там — облом.

Отчаянный полёт...

Никто его печали не поймёт.

Со сломанным крылом

Его амбиции железны,

Но вот реальность — поролон.

Убиться ли на месте?

Цепляться ли за жизнь,

Борясь в тени со злом?

В предсмертной красоте и с честью

Живя, затем исчезнуть?

Ему со сломанным крылом,

Хотя и ломится он напролом,

Не севши на ладонь, не воспарить.

Сейчас тепло, светло,

Но после — холод, мрак, циклон...

Итог неоспорим!

Вокруг лишь мусор,

Пыль, останки, хлам и лом.

В огне неоновых лучей

Мерцает город — социальный эталон,

А головы с плечей

Вовсю, что кегли в боулинге,

Летят... и поделом.

Стряпня, вино — на стол вельможе...

Тайны масонской ложи...

Ложью накормленный холоп...

Философа влечет

Глубь мысли, но не ловит эхолот...

Жизнь — выставка изъянов, и плевать

На бабочек со сломанным крылом.

Мир явно маловат

Для них... Крыльце условно подвело.

Эй-йоу, ты лодырь или лох,

Ведь не сумел пока ещё казаться

Летающим красавцем!

Твой финиш — слёзы о былом,

На лоне — ветролом...

Чувак, если не ясно, я к тому,

Что многие из нас

Тут — бабочки со сломанным крылом.

Сейчас их не поймут,

Лишь энтомолог улыбнется — «LOL».

Нет выбора, кажись,

Но, к слову, знай: я видел

Бабочку со сломанным крылом —

И она выпорхнула ввысь!

.

(D.Besssovvv@)

С рифмопилой… Умело-нервный тип…

Кровью обляпан стих, как латы…

К тому ж — осатанелый еретик…

Но и дьявольски талантлив…

.

(D.Besssovvv@)

.

В послесловие📖

Странное дело. На сайте DTF. ru, где буквально до вчерашнего дня я успешно делился моим творчеством, наложили ограничение на мой аккаунт, так что теперь мои посты больше не видны в общей ленте и тематических разделах DTF. Аргументировали это тем, что моё творчество якобы противоречит политике размещения контента на сайте, хотя до этого словно и не замечали вовсе десятки моих успешно опубликованных произведений на протяжении более чем двух месяцев.

По странному стечению обстоятельств этот "финт-маневр" произошел после того, как один из моих постов в первые минуты после публикации начал стремительно набирать охваты, собирая много обсуждений... Чудеса!)

Мои друзья говорят мне о том да сём: что сделать, куда обратиться, какие связи задействовать. 

Но вот сегодня утром я проснулся, сделал себе чашечку ароматного эспрессо, включил ноктюрны «Грезы любви» Ференца Листа и подумал: если кому-то хочется запрещать Бесова, зачем препятствовать этому? Ведь, по сути, всё в этой гребаной жизни есть проявлением любви в разных её формах. 

Прошу, не смейтесь! Так оно и есть! Вам просто никто никогда не говорил об этом и не скажет...

Если муж запрещает своей жёнушке вульгарно одеваться, то он ревнует, боясь потерять, а соответственно — любит её... Да, эта любовь основывается на личной слабости мужа и, возможно, связана с его заниженной самооценкой, неосознанными психотравмами детства и пр., но всё же — любовь. 

Психопат-убийца, преследующий очередную жертву, не может без своей страсти, а соответственно — эта страсть к антигуманным поступкам и есть его проявление любви. 

На что ни посмотри, во что ни углубись — всё любовь. 

Потому я сказал моим друзьям: «Не хочу поступать не по любви. Давайте поступим как буддисты: не станем перечить их любви». Друзья эти слова, конечно, приняли за некую странность, но... Если вдуматься, я успешно двигаю, каждый день ко мне подтягиваются новые личности, не за горами выход моей книги, которая (я знаю это наверняка) станет очень скачиваемой среди русскоязычного сегмента. 

К тому же мы регулярно работаем над энергетической защитой, а потому всякий негодяй, замышляющий что-то скверное против Бесова, если он действует "вподлую", может, назовём это так, столкнутся с чем-то непосредственно выбивающим его из привычной колеи... всякого рода несчастьями... 

Ах... Да и кого не запрещали? Во все эпохи всех реально талантливых писателей, если только они не полировали чёрный ход власть имущих, как, например, Максим Горький и прочие умельцы, запрещали на том или ином уровне. Но вот мою книгу и студийный альбом никто уж точно не сможет запретить.

Я счастлив, мать его, на данном отрезке моего пути. Что ещё нужно? 

В этой связи даже мои строки из «Прокрастинация — враг» становятся пророческими:

«Я одержимый слегка

духом последних событий,

в лице Вселенной — отбитый,

будто нос сфинкса иль как

в 42-м Сталинград.

.

Враги теснятся у врат,

прокрастинация — враг...

.

Но Бог велел возлюбить их!»

.

Помните: всё, что говорит маг-мистик-волхв-шаман-оракул Дмитрий Бесов, сбывается и будет сбываться!

Свет истины всегда побеждает мрак!

Всем любви и счастья!🤗

Так получилось:

был зачат 

в семье интеллигента,

хотя, наверное,

меня бы лучше

выходили в гетто...

.

Батя 

носил рубашки, 

галстук 

и подтяжки, 

но, в грехах себе

не уступая,

что ли,

бабочку нашёл —

и улетел бездетно...

а мать

утрату запила,

пускаясь

во все тяжкие, 

как Хайзенберг...

.

******

Я рос не сорняком.

О, нет! Скорее, кажется —

в тернии сеятелем

брошенным зерном,

землей не принятым;

шипами прочими

искромсанным ростком,

ножом садовничьим

срезанным саженцем,

чьей-то рукой 

сломанным стеблем

и растоптанным цветком —

ногами стариков!

******

.

Мне было восемь...

Думал: 

в чём подвох? 

Не находил ответа.

Мне помогал сам чёрт, а Бог

учтиво спал

с повязкой на глазах,

когда маман,

уж в стельку и полуодета,

с кем-то была —

за что меня, 

неясно, наказав.

.

Пацанчик

ото всех сбегал.

Вечно — «Они меня достали!»,

а школа — хер с ней.

Был научен лишь,

виня судьбу, охуевать.

Но как иначе,

если видел 

невидимого отца и

затасканную 

за углом, 

забуханную мать?

.

Скажут, мол,

тема не ахти

и не нова. Но почему же?

Я даже в этом 

сделал хит,

слив самое 

фекальное моё,

к тому ж 

для хейтеров —

словно горячий ужин, —

трушный инсайд:

«Кто мою маму в спальной ё***?»

.

Умник, ну-ка, скажи

ещё о личностной 

неполноценности! Однако, бездарь,

помни, что жизнь порой

имеет жестче, чем

все твои ценности манает Бесов!

.

Взрослость — 

не ощущение

в миг возвышения над кем-то.

Стойкость — 

удел крещения 

огнём, и закаляется в аду.

Хотел бы 

вытеснить 

клише интеллигента

из головы,

но память — зла,

как властный самодур.

.

Папуля

многое успел,

взлетев,

но дела нет до сына.

Высокий чин...

А я корпел 

до конца лета и терпел,

чтоб поступить —

и поступил!

Задела медицина...

Ага! 

Почилил в вузе 

и свалил...

Какой из пациента терапевт?

.

Впрочем, 

из меня вышел бы

патологоанатом.

Гляжу на себя 

в профиль — чьи-то гены узнаю,

бью зеркало...

Я мешкал и 

предполагал, а надо

мне было 

ещё раньше 

вскрыть 

интеллигентную семью!

.

Зачем мне ваши тусы

и от менеджеров

предложения услуг пиара,

коль с детства моя жизнь

как шабаш в виде 

жертвоприношения отцу Приапа?

.

Думал,

витая в небесах:

жизнь интересна,

но едва ли...

Раз сам

и денег нет, и зад

кому-то 

не лизал, — в ней мало страз.

В итоге увольнялся 

чаще, чем

сплошь 

с треском выгоняли,

живя в пыли,

а от петли 

спасла

эта незыблемая страсть!

.

В руках судьбы

я — Билли Коста в эпицентре

сил тьмы.

О чем писать? 

У них тут с анапестом

дольник, ямб...

Интеллигенщина!

Но всё же

самобытнее —

бесовские акценты,

что ни пиши, 

ведь у меня 

имелся только я!

.

Все мои тексты — 

мовитон 

для них

(точно нога — на стол).

Они меня осудят!

Считай,

я новый Диоген,

что изучил «Лемегетон»,

полжизни 

провалявшись 

в глиняном сосуде,

в то время 

как другие 

возвели элитный дом.

.

Нам социум 

велит не то, 

не так, 

не там или не к месту...

Интеллигент 

в очёчках, 

на очке,

с томиком Ницше... И не дашь

ему люлей... 

Нельзя... 

Таких — лишь пестуй.

.

Смирись, чувак!

У них фети́’ш: винный купаж,

плюмаж, винтаж, 

в гостиной — паж,

отель, вояж,

чартерный рейс,

закрытый пляж,

личный водила,

авантаж и бельэтаж,

а у меня так —

hell position, голь и блажь,

полный форсаж,

война на истощение,

плохой типаж,

пальба наотмашь, 

гранж и саботаж,

ведь для меня 

их пик стремлений — 

низший пилотаж!!!

.

Ой... мисс психолог...

Тесты Роршаха... 

Ну чё ты стелешь? 

Детка, дай мне ластик —

и я сотру их говномир

во всех оттенках,

от истеблишмента до подвластья!

******

.

Мотивы непросты:

во мне — не травмы, не увечья и

не раны, а пластид!

Не сожжены —

а взорваны мосты!

Родительски-

губительный инстинкт!

Мама, не едь ко мне!

Прости, что не простил!

Папа, не льсти!

Хорош мне хвастаться!

Яхта шикарна —

в цвет слоновой ко’сти, но

ты — мясо без кости́’!

Добавить нечего...

Читатель, не читай!

Забей на этот стих!

.

(D.Besssovvv@)

Проснулся утром — лицо как мопс.

Ещё бы спал, но стояк — не спит.

С постели еле привстал, избит...

Пишу тебе, жаль, письмо — дерьмо.

В окне — жизнь, лайт, дебри зла, аспид, 

осенний вайб... Депрессняк знобит.

В душе — унылый клаксон... Камон,

включите под этот фристайл бит —

и я зачитаю как Смоки Мо!

.

(D.Besssovvv@)

Прокрастинация — враг,

а я-то на расслабоне...

.

Пытаться гнаться — никак,

но жаждут гнать салабоны:

.

«Минута жизни — ценна,

время — ценнее искусства»,

но это зиждется на

правдивой лживости, как

трёп фарисеев с Иисусом.

.

Даю им жилистый фак —

мой образ вечных скитаний.

.

Судьба зажилила фарт,

но Агасфер ныть не станет!

.

Я одержимый слегка

духом последних событий,

в лице Вселенной — отбитый,

будто нос сфинкса иль как

в 42-м Сталинград.

.

Враги теснятся у врат,

прокрастинация — враг...

.

Но Бог велел возлюбить их!

.

(D.Besssovvv@)

Ничто не предвещало беды... Кажись,

звучал дабстеп... Как на радиово́лнах 

тела качались на пати... Спокойно

так бы ещё проходила жизнь,

если б не встретил тебя ночью, 

Антимадонна,

я в мире, где плевать: вниз опуститься, павши ниц,

или подняться ввысь, летя отважной птицей;

где Рафаэль — всего лишь черепашка-ниндзя

и слышу голос в голове: «Димон, ебашь, сгодится!».

Но ты же мне не дашь скатиться,

Антимадонна?

.

Мы танцуем почти бесподобно

в этой хрупенькой, маленькой антивселенной, 

нам оставленной чёртом иль богом,

прожигаемой навеселе, но

уже завтра не я — эти анти-стихи кто-то сложит душевнее, 

а пока ты сполна совершенна в ней,

Антимадонна.

Знаю, всё превратится лишь в груду молекул и атомов... В окнах

бомбой вспыхнет рассвет... и накроет плотину потопом,

но покамест ты льнёшь мне в объятия томно,

здесь счастливый закат, море планов и интима тонна,

время жить, не волнуясь о том,

Антимадонна.

.

Они глазеют, как бесы, смотря на нас,

ещё святых, с антипатией полной,

не видя, что ад Данте — в иконах

и ты в замесе престранных фраз —

Антимадонна;

что велико отчаянье, где в омуте антиутопий проблеск

ума и веры — блёклый, низкопробный оттиск,

а всякий антисоциал, как хоббит, вовсе

озлоблен возле Мордора... Вот и выходит повесть,

в которой ты на слов погосте 

Антимадонна.

.

Люди ищут своих антиподов,

ища в облике добрых злодеев злых антигероев...

Жаль, легко заплутал в "темных водах"

идиот с позитивным настроем.

А для нас это не идиома, ведь

вместо солнца и звёзд над землёй — ты чистейший неона свет,

Антимадонна.

Скажут — врань, антимонии, но анти-истины хватит надолго,

если манит их ночью запретность пикантного пло́да:

обнаженная совесть и мантия только,

будто иней, на теле нагом,

Антимадонна.

.

Горяча словно взрыв в атмосфере от метеозонда,

можешь сотни галактик огнём Аваддона

сжечь дотла... Путь войной наш чреват, извилист...

Вмиг исчезает игрек и всплывает три икс,

ну а они очнулись, но не спохватились.

И я средь этого всего, конечно, не Антихрист,

не умышляю зла, но ты здесь —

Антимадонна! 

.

(D.Besssovvv@)