На волне постов о боярышнике

Старинные легенды по разному рассказывают о происхождении боярышника.
Вот одна из них.

Когда-то давным давно жила на Руси молодая барыня и славилась она добрыми делами - помогала всем людям, которые сталкивались с болезнями. Кому добрым словом и советом, а кому - делом.

Шли годы, состарилась барыня, пришло ей время уходить в иной мир, но мечтала она и после своего ухода помогать людям.

Пошла барыня к колдунье со своей просьбой и та превратила добрую старушку в красивый кустарник.

И назвали люди этот кустарник в честь доброй барыни, которая никогда и никому не отказала в помощи - боярышник.

В настоящее время цветки и плоды боярышника широко применяется в медицине.
Помогают снизить давление и воспаление, хорошо влияют на почки и сердечно-сосудистую систему.

Понимаю, что мои почти тысяча подписчиков ждут от меня другого, но...

Начался тут флешмоб с историями про педофилов. Сами понимаете, зачастую такие истории редко кому рассказываются, даже родителям. А они висят тяжким грузом, давят, всплывают в самый неподходящий момент из памяти. И иногда просто хочется рассказать хоть кому-то, чтоб отпустило.

Моя история случилась, когда мне было 4-5 лет. Были у нас соседи по площадке - пожилая супружеская пара, Валентина Федоровна и Михаил Севастьянович. Оба в возрасте, из дома выходили редко, оба иногда прикладывались к бутылке, но выглядели вполне прилично и благополучно. Они тесно общались с моими бабушкой и дедушкой, мы прям дружили семьями - с регулярными заходами на чай и на поговорить и с оставлением меня у них, пока взрослые заняты (мама часто уезжала на заработки в другие города, воспитывали меня ее родители). Да и сама я часто забегала к ним посидеть. Насколько я знаю, у них был как минимум один сын и несколько внуков, но где-то в России, а родители-пенсионеры доживали век в глубинке Беларуси.

Помню, что Валентина Федоровна всегда была общительной, заботливой и слегка подбуханной пенсионеркой. Хотя в том возрасте я, конечно, не придавала этому значения. Она часто показывала мне какие-нибудь забавные и интересные вещицы - флакончики с духами, тюбики с помадой, вееры, перчатки. Некоторые из них принадлежали еще ее маме. Учитывая то, что старушка была старше моего дедушки, а он 1929 года рождения, представляю, насколько старыми могли быть эти вещи.

А вот Михаил Севастьянович чаще всего сидел в другой комнате на кровати, читал газеты или просто смотрел в окно. Он был не очень общительным и пил больше жены. Иногда я забегала к нему в комнату. Он показывал мне какие-то вырезки из газет, картинки, какие-то схемы приборов из советских журналов. И иногда, когда я сидела рядом с ним на кровати, он гладил меня по ногам.

Я относилась к этому как к должному. Поймите правильно - девяностые годы, провинциальный городок, в котором пенсионеры растят мелких, пока родители на заработках в других городах. Причем разницы между своими внуками и чужими не делали - одинаково всех хвалили и наказывали, кормили и поили, могли оставить у себя на ночь и запросто выкупать перед сном. Так что ничего удивительного в том, что меня погладил пенсионер, я не видела.

Но однажды на ногах он не остановился. Он залез мне рукой в трусы и начал гладить там.

Ребенку, который уже слышал слово "секс", но очень смутно представляет себе, что это такое, на уровне "когда взрослые целуются с языками", сложно понять, что дядя делает что-то не то. Я понимала только, что мне приятно от того, что он делает.

Так лет в пять у меня был первый оргазм.

Я смутно понимала, что рассказывать о том, что происходит, не стоит. Я продолжала приходить к нему в комнату. Для всех остальных ничего не поменялось. Мы всегда сидели спиной к двери. Когда мимо проходила его жена, он гладил мне ноги, и потом она с умилением рассказывала моим бабушке и дедушке, как мы с ним хорошо общаемся. Таких моих походов к нему было еще четыре-пять. А потом ему, видимо, захотелось большего.

Я до сих пор могу вызвать в памяти тот вечер. Полузадернутые шторы, кровать, запах пожилых людей в старой совковой квартире. И дедка, который спрашивает, нравится ли мне то, что он делает. После того, как я ответила "да", он сказал, что теперь я тоже должна сделать ему приятное, чтоб было по-честному. Он расстегнул ширинку, достал свое хозяйство и сказал его погладить.

Так я впервые увидела вживую член. Не детскую пипирку, которую в детском садике мальчики показывают девочкам на тихом часу. И, честное слово, мне стало очень страшно и противно. Я вскочила и выбежала из комнаты, побежала домой и спряталась в детской. Сделала вид, что играю, чтобы бабушка и дедушка не спрашивали, что со мной. А сама сидела и тряслась.

После этого я пару дней не выходила одна из дома, чтоб случайно на него не наткнуться. Гости, естественно, тоже закончились.

Никому из взрослых я ничего не рассказывала - боялась, что будут ругать. И не знала,что делать. Пока где-то через пару месяцев тот дедок не умер. Просто шел по улице и упал. Вроде бы что-то с сердцем. А я изо всех сил верю, что это instant carma.

Жизнь продолжалась. С течением времени история забылась. Напрочь. Видимо, так мой мозг оградил меня от лишних переживаний. И вспомнила я ее только тогда, когда начались мои отношения с мальчиками. Аукнулась она мне нехило - наложила отпечаток на отношение к сексу. Но, по понятным причинам, рассказывать об этом подробнее я не стану.

Какая мораль? А нет ее. Говорят, если рассказать о проблеме, она отпускает. Вот я и попробовала.

На случай, если не поможет, вопрос: к какому специалисту можно обратиться, чтобы сгладить воспоминания и уменьшить их влияние на мою жизнь? Вдруг у кого-то получилось справиться с подобными проблемами.

И - да, берегите детей. Иногда у них в жизни происходят ужасные вещи.

Понимаю, что мои почти тысяча подписчиков ждут от меня другого, но...

Начался тут флешмоб с историями про педофилов. Сами понимаете, зачастую такие истории редко кому рассказываются, даже родителям. А они висят тяжким грузом, давят, всплывают в самый неподходящий момент из памяти. И иногда просто хочется рассказать хоть кому-то, чтоб отпустило.

Моя история случилась, когда мне было 4-5 лет. Были у нас соседи по площадке - пожилая супружеская пара, Валентина Федоровна и Михаил Севастьянович. Оба в возрасте, из дома выходили редко, оба иногда прикладывались к бутылке, но выглядели вполне прилично и благополучно. Они тесно общались с моими бабушкой и дедушкой, мы прям дружили семьями - с регулярными заходами на чай и на поговорить и с оставлением меня у них, пока взрослые заняты (мама часто уезжала на заработки в другие города, воспитывали меня ее родители). Да и сама я часто забегала к ним посидеть. Насколько я знаю, у них был как минимум один сын и несколько внуков, но где-то в России, а родители-пенсионеры доживали век в глубинке Беларуси.

Помню, что Валентина Федоровна всегда была общительной, заботливой и слегка подбуханной пенсионеркой. Хотя в том возрасте я, конечно, не придавала этому значения. Она часто показывала мне какие-нибудь забавные и интересные вещицы - флакончики с духами, тюбики с помадой, вееры, перчатки. Некоторые из них принадлежали еще ее маме. Учитывая то, что старушка была старше моего дедушки, а он 1929 года рождения, представляю, насколько старыми могли быть эти вещи.

А вот Михаил Севастьянович чаще всего сидел в другой комнате на кровати, читал газеты или просто смотрел в окно. Он был не очень общительным и пил больше жены. Иногда я забегала к нему в комнату. Он показывал мне какие-то вырезки из газет, картинки, какие-то схемы приборов из советских журналов. И иногда, когда я сидела рядом с ним на кровати, он гладил меня по ногам.

Я относилась к этому как к должному. Поймите правильно - девяностые годы, провинциальный городок, в котором пенсионеры растят мелких, пока родители на заработках в других городах. Причем разницы между своими внуками и чужими не делали - одинаково всех хвалили и наказывали, кормили и поили, могли оставить у себя на ночь и запросто выкупать перед сном. Так что ничего удивительного в том, что меня погладил пенсионер, я не видела.

Но однажды на ногах он не остановился. Он залез мне рукой в трусы и начал гладить там.

Ребенку, который уже слышал слово "секс", но очень смутно представляет себе, что это такое, на уровне "когда взрослые целуются с языками", сложно понять, что дядя делает что-то не то. Я понимала только, что мне приятно от того, что он делает.

Так лет в пять у меня был первый оргазм.

Я смутно понимала, что рассказывать о том, что происходит, не стоит. Я продолжала приходить к нему в комнату. Для всех остальных ничего не поменялось. Мы всегда сидели спиной к двери. Когда мимо проходила его жена, он гладил мне ноги, и потом она с умилением рассказывала моим бабушке и дедушке, как мы с ним хорошо общаемся. Таких моих походов к нему было еще четыре-пять. А потом ему, видимо, захотелось большего.

Я до сих пор могу вызвать в памяти тот вечер. Полузадернутые шторы, кровать, запах пожилых людей в старой совковой квартире. И дедка, который спрашивает, нравится ли мне то, что он делает. После того, как я ответила "да", он сказал, что теперь я тоже должна сделать ему приятное, чтоб было по-честному. Он расстегнул ширинку, достал свое хозяйство и сказал его погладить.

Так я впервые увидела вживую член. Не детскую пипирку, которую в детском садике мальчики показывают девочкам на тихом часу. И, честное слово, мне стало очень страшно и противно. Я вскочила и выбежала из комнаты, побежала домой и спряталась в детской. Сделала вид, что играю, чтобы бабушка и дедушка не спрашивали, что со мной. А сама сидела и тряслась.

После этого я пару дней не выходила одна из дома, чтоб случайно на него не наткнуться. Гости, естественно, тоже закончились.

Никому из взрослых я ничего не рассказывала - боялась, что будут ругать. И не знала,что делать. Пока где-то через пару месяцев тот дедок не умер. Просто шел по улице и упал. Вроде бы что-то с сердцем. А я изо всех сил верю, что это instant carma.

Жизнь продолжалась. С течением времени история забылась. Напрочь. Видимо, так мой мозг оградил меня от лишних переживаний. И вспомнила я ее только тогда, когда начались мои отношения с мальчиками. Аукнулась она мне нехило - наложила отпечаток на отношение к сексу. Но, по понятным причинам, рассказывать об этом подробнее я не стану.

Какая мораль? А нет ее. Говорят, если рассказать о проблеме, она отпускает. Вот я и попробовала.

На случай, если не поможет, вопрос: к какому специалисту можно обратиться, чтобы сгладить воспоминания и уменьшить их влияние на мою жизнь? Вдруг у кого-то получилось справиться с подобными проблемами.

И - да, берегите детей. Иногда у них в жизни происходят ужасные вещи.

Тут волна постов пошла на тему у кого как отреагировали на то, что узнали про измену. Я наверное, очень примитивный человек в этом смысле. Не буду ничего искать, расследовать и вообще не замечу ничего, пока под нос не сунут. Потому что в мире очень много интересного вокруг, этим можно заниматься одной, но лучше вместе. И когда уже под нос сунули, не спрашивала "зачем", потому что так себе вопрос. Тут уже нужно решить, ты о себе интересное послушать хочешь или докопаться до истины, или вообще какой результат ждёшь? И оно тебе надо?

Если надо и хочешь отношения сохранить, тогда да, нужно ртом в уши разговаривать обоим. Но и то не факт, что поможет. Разговор о разводе вообще был короткий до безобразия.

- Я ухожу.

- Так, или к бабе?

- К бабе.

- Ну иди.

Это потом ядерный взрыв, ремонт без денег, снесение случайно постфактум найденной переписки вместе с половиной ценной инфы на компе. Сказала, что патлы повыдеру обоим, если в нашем дворе увижу. Не потому что реально повыдеру, а чтобы нервы лишний раз себе не чесать. Но все поверили.

Беседа с попыткой свалить всё на меня была тоже исключительно лаконичной.

- С тобой же любой мужик мужиком быть не сможет.

- То есть, без меня альфа-самец был бы?

- Ну, нет.

- Так и нефиг тут.

Лирическое отступление на тему философии семейной жизни - за плечами было 17 лет семейной жизни и борьба с алкоголизмом. Выпущенный в другие руки товарищ шустро заработал цирроз печени и кровотечение из пищевода. После такого выживают не всегда, особенно если пьют дальше, он не выжил. Я к моменту развода слегка задолбалась всем этим счастьем и исключительным отсутствием его интереса к чему бы то ни было. Разводиться со своей стороны было сложно - внешне семья была отличной, плюс дети, считавшие отца идеалом. Пусть несколько странным и постоянно пьяным. Так что счастья той милой женщине, которой потребовался мой тогда ещё муж, хоть и не надолго получилось.

А искать я всё равно ничего не буду, если что. Хочется изменять - вэлкам, но без меня. Я пойду чем-нибудь интересным займусь.

В моей школе во второй половине 90-х с кадрами было очень туго, поэтому математику вела преподаватель по образованию геолог. Надо сказать, сам материал подавался вполне себе ничего, но педагог из нее был никакой, на уроках постоянно царил дикий бедлам, что серьезно мешало учебе. Зато на просьбу выйти к доске можно было просто сказать (точнее, прокричать, чтобы тебя услышали сквозь шум и гам): "Я не хочу". И всё, вопрос исчерпан, двойку или даже точку в журнал никто не ставил.

Учительница русского и литературы сама писала с жуткими ошибками (даже замечания в дневнике не были их лишены). По тому же принципу она скармливала нам куски знаний по русскому - с грубыми ошибками, неточностями и оговорками. Я сама неоднократно замечала за ней косяки, но в пятом классе (а мне тогда было 10 лет) спорить с учителем было страшновато. Кстати, вы знали, что проверить безударную гласную О в слове "полевой" можно словом "поля"? Или что глаголы "сказать" и "возражать" являются синонимами?

К учительнице истории претензий в плане учебного процесса не было, но всегда удивляла ее вечная привычка посылать учеников в магазин по ее личным нуждам (во время урока!) или вместо чтения докладов заставлять убираться в ее кабинете. Также доставляла манера общения: "Ну что, дети, врубились?" и подобное. Следующий историк не сильно от нее отличался, обожал сальные шуточки, не гнушался пользоваться словом "задница" во время объяснения материала, а чего стоит его эпичная фраза: "А вот здесь (показывает на карту) находился остров Лесбос. Кстати, оттуда и произошли лесбиянки". К слову, нам, ученикам, на тот момент было по 11-12 лет. А еще этот замечательный персонаж однажды баллотировался в депутаты и вместо урока мы должны были сидеть и писать под диктовку агитационные объявления, которые следовало потом развесить на подъездах наших домов. Помнится, я тогда отказалась (меня поддержали две одноклассницы), и перед весенними каникулами он нам троим внезапно нарисовал четвертные тройки. Правда, мою тройку он вмиг затер и исправил на четверку, стоило моей маме грозно переступить порог его кабинета.

С физруками нашей школе везло еще меньше. Один - суровый усатый дядька, прошедший Афган (не без серьезных последствий для психики). Нет, он не ругал детей, если они не слушались или - обожемой - повышали голос в спортзале. Он их бил. Даже можно сказать, пи$дил. В основном перепадало, разумеется, мальчишкам, на девочек обычно он просто ОРАЛ. И на недовольных родителей тоже. Нескольких матерей на виду у учеников довел до слез. Это когда они пришли к нему прояснить ситуацию, отчего это их дети со школы с синяками приходят и учителя физкультуры в этом винят. Не знаю, почему, но его довольно долго не увольняли, хотя все: и учителя, и завуч, и директор были в курсе. По-моему, они сами его боялись. Следующий физрук был не в пример своему предшественнику веселым, жизнерадостным и вечно подшофе. Зато вместо физры на лыжах у нас была физра на санках)) Он отводил нас на склон, расположенный неподалеку от школы, где мы и катались весь урок. Правда, потом выяснилось, что он у себя в подсобке лапал и склонял к определенным действиям старшеклассниц, отчего вскоре получил волшебного пендаля от директора. Что с ним произошло дальше, я не знаю, а вот судьба первого физрука сложилась довольно трагично: тот после увольнения из школы устроился таксистом, после чего его в скором времени насмерть зарезали клиенты, не пожелавшие расплачиваться за проезд.

А вот учительницу английского я вспоминанию с благоговением. Это была невысокая хрупкая девушка восемнадцати лет. На первом уроке она тихо, но твердо заявила, что уговаривать и призывать к тишине никого не станет - кому неинтересно, тот может со спокойной совестью покинуть класс, прихватив с собой заслуженную двойку. Желающих не нашлось. Впрочем, вела занятия она довольно интересно и спокойно. А когда на этаже меняли проводку и два дня подряд отключали свет как раз во время нашего урока, она доставала из стола книгу с ужастиками, подходила к окну (мы учились во вторую смену, классная комната к тому моменту уже была погружена в сумрак) и все сорок пять минут читала нам вслух леденящие душу рассказы. Тишина была колоссальная, а звонок на перемену воспринимался с досадой.

***********

Короче говоря, видя сложившуюся ситуацию, родители оперативно перевели меня в другую школу. Первое время я ходила из кабинета в кабинет с выпученными глазами, в которых застыла мысль "А чё, так бывает?"

Позже из старой школы от одноклассников до меня дошла новость еще и о восхитительной учительнице химии, которая на первом же уроке сообщила, что "не позволит детям открывать свои поганые ротики", но в остальном, по отзывам, она была "клёвой тёткой" :) 

Вы думаете, что у вас плохие соседи... Есть у меня сосед, пикабу точно не читает, поэтому признаюсь, что зовут его Вася. Ему около 35-ти лет, у него есть 16-17 летняя дочь, которая иногда его навещает, жены у него нет и на моей памяти не было. Мы с ним живём в соседние двери уже девятый год и первое время (пока мы не, скажем так, подружились) я частенько неконтролируемо какал по его вине, да и сейчас иногда продолжаю. Но обо всём по порядку.

Для начала, следует вам рассказать, что он застрял в 90ых. Ну вот намертво. Не хочет отпускать это славное время, видимо. Работает охранником в каком-то ЧОПе, всегда носит с собой служебный пистоль и ещё пару для души. В свободное от работы и других важных дел насущных играет в танки. И выкидывает разные интересные фортели.

Одно из первых моих о нём воспоминаний - это звонок на домашний около трёх часов ночи с просьбой срочно зайти (Тут следует упомянуть, что незадолго до этого он не совсем удачно прыгнул с парашютом и сломал обе ноги). Ну, думаю, мало ли, что у человека случилось. Оделся, пришёл. А он говорит: "Помоги шкаф передвинуть". Я: "В три часа ночи?". Он: "Да, срочно надо, 3,14здец". Я: "Ну, ладно". Отодвигаю шкаф на пару сантиметров от стены, а он в образовавшееся пространство просовывает руку и с победоносным кличем извлекает оттуда мобильный телефон.

Из недавнего. Примерно в то же время сижу, никого не трогаю, починяю примуса. Звонок в дверь. Думаю: "Кого там чёрт несёт?". Смотрю в глазок - там полиция. Резко вспоминаю все прегрешения, из-за которых стражи порядка могут меня беспокоить посреди ночи, и, немножко портя штаны, задаю очень глупый вопрос: "Кто там?", - на который получаю ответ: "Полиция! У Вашего соседа обыск, побудете понятым?".

Вообще, полиция у моего соседа - частые гости. У него в принципе гости это частое явление, а чтобы его гости обошлись без полиции - такое бывает редко. Правда, чтобы его самого забирали, так это бывает совсем редко, чаще всё-таки его гостей. Ну как, редко. По крупному он на кичу уезжал только один раз на пол-года. Дали год, но выпустили по амнистии. Инкриминируемую статью не помню уже, но, по сути, он, находясь в состоянии алкогольного опьянения, отоварил по головам каких-то господ на улице, скорее всего, тех же, с которыми до состояния алкогольного опьянения дошёл. А на пятнадцать суток, или, там, штраф за порчу муниципального имущества заплатить, это он раз в две недели стабильно ездит, сами понимаете, не своим ходом.

А вот вам история из его жизни с его же слов. Как-то они с друзьями летом поехали на какое-то озеро на шашлыки. У него тогда по какому-то нелепому стечению обстоятельств была машина мини-купер. Так вот, шашлыки. Сами понимаете, перепились они так, что света Божьего не видели. И тут кто-то из его друзей сказал: "Эй, а мини-купер - это же машина-гибрид! Давайте на нём поплаваем?". И затолкали они его в озеро. Я, помню, когда он мне это рассказывал, ещё его спросил, почему он их не остановил. На что он ответил: "Да я сам помогал заталкивать".

А вот из совсем недавнего. Где-то с неделю назад какой-то очень умный товарищ решил, что нарезать круги вокруг нашего дома на мотоцикле без глушителя - это хорошая идея. Теперь у Васи есть б/у мотоцикл на продажу.

Так что, господа присяжные заседатели, некоторым из вас ещё ооооой как повезло с соседями. И прежде чем жаловаться, вспомните Васю.

П.С.

Огромная просьба воздержаться от комментариев в духе: "Переезжай" и "Заявляй в разные инстанции". Не вижу смысла ни в одном из этих действий.

П.П.С.

Как-то попросился он у меня за компом посидеть, с тех пор мне ютуб частенько рекомендует различные видео-гайды о том, как надо сидеть в тюрьме.

У мамы под окнами (первый этаж) постоянно танцы с бубнами летними ночами. Иногда я ночую у неё. У мамы проблемы со сном, выливающиеся в проблемы с сердцем, если проснётся - не уснёт до утра, сердце при этом начинает как будто проваливаться куда-то на пару ударов(врачей проходила и не раз - говорят, всё ок, но это уже другая история) я сплю так, что пушкой не разбудишь, но у неё дома тоже просыпаюсь от воплей алкашей, ибо бдю за её спокойствием даже сквозь сон.
Не знаю, почему соседей всё устраивает, днём они ругаются на нарушителей спокойствия(один живёт в нашей парадной), но ночью сидят тихо, а я живу в другом районе и не могу постоянно отслеживать ситуацию. Несколько раз ловила ночных дебоширов днём и по-человечески с ними разговаривала, просила не шуметь. У нас через дорогу поле с шикарной площадкой - идите туда, 2 минуты, а там вас никто не услышит, ребят, и посидеть есть где и качели офигенные, и прочее...
В очередной раз, когда начались пьяные выяснения отношений на лавочке под окном, я как раз осталась у мамы. Вышла, спокойно ещё раз объяснила ситуацию, хотя внутри уже кипела аки жерло вулкана. вроде на пару дней тишина.Потом опять началось, опять я гостила у мамы, опять вышла к ним. Мама очень боится, когда я иду на разбор полётов, хотя компании там - все мои дворовые знакомые, с чужими я бы не была так деликатна. На этот раз я предупредила, что в следующий подобный инцидент просто залью дебоширов баллончиком, ибо заебали, прости господи.
- да не-не-не, Asakavi, да мы больше ни-ни, да ты чего, да мы всё поняли!
Ну ок.
Кстати, о полиции, их либо просто не дожидаешься, либо они забирают балагуров на ночь в отделение, но к утру уже отпускают и около 11-12 часов дня я их вижу снова на лавочке с бутылкой. Пиздец, мне бы такое здоровье!
И вот, я снова ночевала у мамы. В четыре утра улавливаю сквозь сон начало кипиша. Лежу и молюсь, чтоб мама не проснулась, постепенно закипая от злости.
Слышу скрип кровати в соседней комнате, щелчок выключателя и шаги на кухню. Мама пошла пить корвалол. Из-за каких-то убуханых дегенератов, которые никак не могут в ночи завалить и не отсвечивать...
Накидываю халат, беру баллончик и тихо выскальзываю из квартиры. Выхожу - мой сосед сверху орёт на своего другана "ну, даваай, въеби мне! ". Третий участник событий стоит в стороне, он хоть и тоже бухает, но всегда очень тихо и вообще очень спокойный парень. Твёрдой походкой направляюсь к самому шумному,сдерживая желание вцепиться в лицо.
- я предупреждала?!
- ну, asakavi, прости..
- я предупреждала.
Меня колотит от злости, резко вскидываю руку из кармана, заливаю парня перцовкой в упор. Впервые в жизни и от этого ещё страшнее. Он молча отшатывается, падает на асфальт, начинает тереть глаза руками. Ой, зря... Второй стоит в растерянности, смотрит на меня, заливаю и его. Краем глаза вижу, как перцовое облако движется за спину к третьему, который тихоня, поворачиваюсь к нему, он отшатывается "не надо, пожалуйста", успеваю в последний миг схватить его за футболку на груди и выдернуть из зоны поражения.
- к тебе вопросов нет, ты не орешь никогда. Чел, объясни ты им на вашем языке, что не надо тут дебоширить по ночам. Маме плохо каждый грёбаный раз!
- я понял.
Ребята тем временем катаются по асфальту и орут. Я ухожу домой, натыкаюсь на маму в коридоре.
- Asakavi! Только не ходи к ним!
- а ты по воплям не слышишь, что я уже? Заколебали!
- но так нельзя же...
Пффф! Ухожу в комнату, руки трясутся от адреналина, пытаюсь успокоить совесть, которая грызёт меня "ты причинила вред живому существу, всё надо решать словами! ". Несколько минут борюсь с мыслью, что нужно им помочь - крики душераздирающие. Гуглю средства помощи от баллончика. Потом ещё некоторое время сдерживаю себя, чтоб не вынести им таз с водой, молоком и полотенцем. Живые же люди, всё таки... Но сами себе злобные Буратино, так то!
Крики удаляются, я выдыхаю. Не бегать же по дворам их искать. Сами разберутся.
До конца лета - тишина под окнами. Мама благодарна. Пару раз встречала этих ребят, всегда вежливо здоровались, а однажды уточнили, что за такой мощный баллончик.
Короче, всё закончилось хэппи-эндом, но суть в том, что ни слова, ни полиция не помогли - помогла, увы, грубая сила.

Памяти Эдуарда Лимонова (02.02.1943 — 17.03.2020)

Интервью здесь

(прим. републикатора)

Посмотрел интервью с Лимоновым у Дудя и вот что имею сказать.

Лимонов, конечно, по суждениям своим совершенно блаженный. Ощущается в нём какая-то избалованная детскость, от которой люди отучаются к первому классу школы. Лимонов — это барчук в шкуре старика.

Но есть один нюанс — его оберегает вселенная. Он мальчишка с ромашковым венком, что идет по расползающемуся льду, насвистывая озорные мелодии. Лёд рушится, но всегда после того, как Лимонов пройдёт.

Лимонов сказал, что выносил с зоны чемоданы мудрости. Да, это та самая русская зона, с которой, случается, уезжают на пожизненную кормёжку нейролептиками, после которой матёрые мужики с пудовыми кулаками рассуждают в духе «теперь только честно жить, не дай бог второй раз». А Лимонов оттуда выносил чемоданы, блять, мудрости. И в целом ему понравилось. Лисье троцкистское личико аж подрагивало от сладострастных воспоминаний русской тюрьмы.

Это страшный человек. Бытие его оберегает и в этом суть Лимонова. Все что он несёт — токсичный бред, от которого другие провалятся под лёд и их потащит течением. Повторять за Лимоновым не стоит. Но Лимонову везде будет уютно — на войне, на зоне, в дурке, он отовсюду тащит полные чемоданы мудрости, как бендюк с Савёловского вокзала.

Я прекрасно понимаю, зачем Лимонов хочет отвоевывать Северный Казахстан. Потому что среди пещерного рёва градов и гаубиц он будет шагать смело и проповедовать досыта. И ни один снаряд не омрачит пылью его фельдиперсовую курточку. А кругом карнавал двухсотых, а Лимонов пляшет под Кендрика Ламара и аскает больше суеты, словно панк в подземном переходе на Новорижской. Какого-нибудь Дудя в первой же рукопашной пронзят штыком, а Лимонов вернётся с войны без единой царапины и самые сообразительные читатели уже догадались, чем будет забит чемодан в его правой руке.

Таким людям нужно выделить кабинет, три галлона чернил, ящик бумаги и чётко обозначенный контент-план: «писать от сих до сих, про Северный Казахстан не писать, на войну молодежь не агитировать, зону не романтизировать, фатализму поменьше, а весёлых воспоминаний побольше».

Будет тогда от Лимонова некий прок и вся токсичность нивелируется.

Юрий Вафин ©

2018 г.

~