Довелось как-то лететь из Питера в Москву. В аэропорту прохожу досмотр. Времени еще вагон. С собой небольшая сумка. Ничего противозаконного с собой не везу.

Положил сумку на ленту, снял ботинки и ремень, прошел. Все ок. Обуваюсь. Тут ко мне подходит девушка в форме. Сотрудница аэропорта.

- Молодой человек, пройдемте со мной.

Пройдемте так пройдемте. Легкомысленно и доверчиво иду за ней. Ведет меня какими-то закоулками и лестницами. Постепенно понимаю, что идем в какие-то ебеня. Явно что-то не то происходит.

- А собственно, в чем дело?

- Там объясню. – Сказано было жестким холодным тоном. Я поневоле задумался – не везу ли с собой бомбу-наркотики. Хотя точно помнил, что в сумку их в этот раз не клал.

Наконец заходим. В помещение, где куча движущихся лент с багажом. Сотрудница аэропорта победоносно поднимает совершенно незнакомую мне красную сумку.

- Ваша сумка?! – Причем, не столько спрашивает, сколько утверждает.

- Нет, не моя.

- Что значит – «не моя»?

- То, что она мне не принадлежит.

Она на секунду зависла. Потом поднесла к глазам бирку, прикрепленную к сумке.

- Может вы еще скажете, что вы не Иванов Петр Петрович.

- Скажу. Я Петров Иван Иванович. - И в подтверждение своих слов показываю свой паспорт.

У девушки непонимающе забегали глаза.

- Тогда про кого же он мне гово… Блядь!

И девушка убежала. Оставив меня без извинений в аэропортовских ебенях. Дорогу из которых я по беспечности не запомнил.