В магазине, мимо полочек с камнями я пробираюсь аккуратно, старательно не поворачивая головы, только немного кося взглядом. Камни - нежная любовь моя, музыка на кончиках пальцев, я проваливаюсь в них и они рассказывают каждый свою сказку. Птицы, раскинувшие крылья так, чтобы лучи солнца играли на кончиках перьев или горы в тумане за рекой, у каждого камня свой рисунок, мелодия, ритм.

Но всё-таки, не удержавшись, поворачиваюсь и уже стою, перебирая небольшие камушки в мисочках с галтовкой. Там среди обычных сереньких обкатышей попадаются настоящие сокровища, откапываю одно такое и замираю на выдохе, кручу в пальцах и одёргиваю себя, куда тебе камни. И так лежат коробки, в которых разложены кружевные агаты, пейзажные яшмы, переливающиеся коричневым мёдом аммониты. "Ты бы уже продала их." - покачивая головой говорили в сложные времена и затихали, глядя на мой мгновенно тяжелеющий взгляд.

А камушек играл в пальцах искорками на золотых нитях, перекатываясь прозрачно-янтарно и вдруг выдал с одного края радужную вспышку. Положила обратно к другим, ну куда мне ещё камни, да и не рисую давно миниатюры на них. Пошла дальше, под тихую музыку, поднимающуюся внутри. Песню, под которую рисовала.

Музыка на кончиках пальцев